Avel Aveliou

C'est pour les khôs

2008-06-13T04:17:00.000-07:00

Voilà j’avais créé ce blog pour empiler sur la toile un énième blog d’expatrié rasoir. Les premiers posts laissaient présager un blog aussi chiant qu’une version journal intime virtuel façon L’Auberge espagnole. Le truc s’est délié avec le temps, on a perdu de vue ces posts en Anglais sans le regretter une seconde. Ce blog a sérieusement pris de la bouteille, de la hauteur, il est parfois parti en couilles façon gang bang de taureaux. Il a été la vitrine de mon année en dehors de Paris, en dehors de France. Un an au Danemark et en Europe condensé exagéré huilé en un blog.

Le blog du bilan sur soi-même, le blog des photos mauvaises mais aux paysages fous, le blog qui pue la tise, le blog du regard envieux et malsain d’un mec de Versailles sur le rap français, le blog éméché et un peu gangsta, le blog frais comme un Mr Freeze dans le cul d’un ours polaire, le blog qu’il faut montrer à une meuf si on espère la serrer dans les minutes qui suivent, le blog citadelle, le blog en direct des cimes, le blog qui a déployé ses ailes depuis les toits du monde, le blog qui a bicravé avec les astres, le blog spatial, le blog rafale, le blog de la fin de l’esprit Fluokids, le blog qui aura signé l’arrêt de mort de l’élitisme, le blog doigt d’honneur aux bourgeois et aux hype, le blog normal, le blog beauf, le blog ch’ti, le blog du futur, le blog qui aura eu trois trains d’avance, le blog tantôt rageux tantôt chouineur mais toujours déterminé, le blog au langage chargé à l’EPO, le blog à la plume de minimum 20cm, le blog antidote, le blog remède contre l’inertie, contre le pessimisme, le blog anti-déprime, le blog coup de pompe dans le rectum, le blog en acier.

Un blog c’est bien sympa mais l’important c’est la réalité qu’il y a derrière. En espérant qu’en parcourant ce blog le lecteur aura une vague idée de l’intensité crépitante et de la grandeur himalayesque de l’année que j’ai pu passer. En espérant si c’est pas déjà le cas, que ça lui donnera l’envie de faire la même.

"avel aveliou oll avel"

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Changer de fuseau horaire

2008-06-10T05:10:00.000-07:00

Presque plus voyagé en un semestre qu'en 21 ans.

Amsterdam (Pays-Bas)
Copenhague (Danemark)
Londres (Royaume-Uni)
Esbjerg (Danemark)
Skagen (Danemark)
Berlin (Allemagne)
Kalundborg (Danemark)
Kiruna (Suède)
Narvik (Norvège)
Stockholm (Suède)
Lund (Suède)
Malmö (Suède)
Roskilde (Danemark)

Voilà, semestre fini, année finie, blog probablement fini. Il est temps d'aller briller ailleurs, d'illuminer d'autres peuples.

Faut qu'on s'alourdisse

2008-05-27T00:05:00.000-07:00

Climat
- paysages / populations

Travail
- études / écriture / soirées / filles

Religion
- Dieu / humilité / introspection

office : 100kr
bike : 100kr
phone : 100kr

se battre.
l'île.
s'y battre.
avec ce qu'on aime.

=> Pernille !

hue clameur
cringe blottir

SKANDINAVIEN JEG ELSKER DIG

"Mec on risque très fortement, tous les analystes s'accordent à le dire, de rentrer dans la légende, sans toquer à la porte, en essuyant même pas nos pieds sur la paillasse" (Nicolas)

Les dieux me transportent.

J'ai pas mon pareil

2008-05-18T13:43:00.000-07:00

Today at 10:30pm

non mais c'est bien ces je je je je je c'est de toute manière ce que je voulais entendre.

"personne me tue tant que je l'ai pas décidé"
"127$ le baril, c'est un cadeau des marchés pour la sagesse des hommes"

en ce moment je bade, je sais plus écrire, je songe même à supprimer mon roman. et puis je rentre bientôt en france et c'est la pire chose qui puisse m'arriver. j'ai pleuré la tête sur mon bureau un soir en rentrant bourré de soirée.

comment ça presque amoureuse? tu vas où à la campagne? je me suis fait une liste des cinq pays à voir et revoir en premier dans les prochaines années :

norvège
inde
US
kirghizistan
cameroun

cette photo est belle oui. t'es belle dessus. triste et noire, possible, mais sur cette photo y a qqch de fort, un trait de caractère, qqch comme ça.
tu vas toujours à l'île de batz? on peut pas être triste là-bas.

j'ai embrassé une danoise le week-end dernier, ça m'a fait du bien, psychologiquement, affectueusement aussi. j'ai refusé que ma semi-meuf vienne dormir chez moi vendredi soir. j'ai été con, et méchant.

je pars en norvège, olso, puis bodø, puis tromsø. c'est au-delà du cercle polaire, mon premier vrai voyage. i'm looking forward to it.

je t'embrasse fort,

D.

Je m'en fous d'y passer

2008-05-12T10:42:00.001-07:00

Arrivée à Berlin. On rejoint un pote allemand qui vit ici. On prend le métro aérien puisse bouffe des saucisses dans un parc avec des marginaux et des chiens. On rejoint une pote, on fait un peu de bicyclette dans ses couloirs, on commence à tiser et tout à coup tout s’enchaîne. En une nuit j’ai bu plus de bières qu’en une semaine à Copenhague, arpenté plus de pubs qu’en 3 jours à Londres, arnaqué plus de caissières de supermarchés qu’en un an à Lille, assisté à plus de bastons que lors d’un 1^er mai à Fælledparken, draguer dans plus de kebabs qu’en un mois à Roskilde. Le reste c’est crécher dans un club jusqu’à 8 dum à se démembrer sur de la minimal, se réveiller dans un appartement géant qu’a pas coûté un sou, entendre pendant sa douche à l’eau froide de la minimale sur une radio de variet’, se réchauffer auprès du poêle dans la chambre, se prendre un brunch vers 15h et tout recommencer.

Ville de jeunes. Ils sortent la nuit, ils ont la ville dans les yeux et le bide, ils sont les tueurs à gage de l’Avenir. Un guerrier n’est jamais aussi beau que lorsqu’il se relève, une nation casse la baraque au sortir d’une guerre. Ben voilà, Berlin renaît de ses cendres. Berlin est grise, gelée, presque fade. Mais au détour des rues, entre les kebabs à deux euros et les murs d’appartements graffités, tu sens ce qu’est en train de passer. Quelque chose comme une petite brise qui s’infiltre partout et emporte la ville avec elle.

Tu décides de garder ta capuche dans le club mais quelqu’un porte déjà une cagoule, tu décides de pas traverser dans les clous mais tu te rends compte qu’il y a tout simplement pas de clous, tu penses tout cogner en rentrant dans le tram avec ta teille à la main et tu te rends compte que les mamies et le chauffeur tisent aussi, tu décides de faire quelque chose d’inouï mais une fois de plus t’arrives un temps trop tard. « T’as une idée ? Je l’ai déjà eu l’année dernière », cette phrase de Para One résume pas mal Berlin. Si t’enlèves le côté arrogant. Berlin. T’arrives en voulant frimer et tu te prends dans la gueule cette réalité : d’une, sur une échelle de coolitude t’es à la masse. De deux, si t’es à la masse c’est parce qu’à Berlin y a pas de coolitude. Oublie la coolitude, le but c’est de se laisser aller, de faire ce que tu veux. Londres t’appartient pas si t’y es pas depuis six mois. Au bout de deux heures à Berlin tu comprends que si tu le décides, si t’as les burnes, tu restes, t’as plus qu’à relever les manches et tendre la main et tu tiendras le monde dans la paume, tu le serreras fort, tu seras plus grand que les autres, tu seras plus sage aussi.

Porte tes lunettes de soleil en cul de bouteille dans le club, porte ton tee-shirt noir sans manche imprimé aigle royal, transpire, pue la transpiration, dort sur le dance-floor. Personne te jugera, juger c’est trop XXe siècle et Berlin a planté sa tente dans le futur.

On prend tout ce qu'on peut

2008-05-03T06:19:00.000-07:00

justice stress (official video)
envoyé par 75_prod

« On agi sans mobile », « on frappe au hasard »

Tu l’auras compris, je parle du clip de Stress. Je l’ai découvert sur Brain, puis sur la Supérette, j’ai lu les textes et les comments avant de voir le clip. Je m’attendais à un truc ultra violent. Premier point maintenant que je l’ai vu c’est quand même pas de l’ultra violence non plus.

Le clip est un peu décevant, les blousons Justice symbolisant un peu Disney qui déboule dans la cité. C’est le premier reproche que je ferais je crois, je repense à Signatune et ce qui m’irrite c’est que les beaufs comme les cailles sont récupérés par des bourges ou pire par des mecs frais. Mais passons. Je me suis ensuite dis bon le côté on fout le bordel sans raison je crois que ça fonctionnait dans les années 90, depuis La Haine jusqu’à Du Rire aux larmes. Mais depuis que Coline m’a montré le clip de Kery James je me dis que ce clip de Stress fait par Romain Gavras appartient à la décennie précédente. Cautionner les émeutes de novembre 2005 parce que la merde dans laquelle sont les jeunes de banlieue le justifie, c’est désuet. On sait aujourd’hui que c’est fini ça, aujourd’hui faut retrousser ses manches utiliser le système pour s’en affranchir ensuite. Ce qu’on répète assez sur ce blog d’ailleurs. Anyway, le clip de Stress arrivait donc après la bagarre, un coup manqué, un anachronisme. Une erreur.

Et soudain je me suis retrouvé sur le MySpace de Romain Gavras. Et la musique de son profil c’est Quand on arrive en ville, de Starmania. Et du coup tout s’est un peu éclairci. Les deux phrases que j’ai mises sous le clip sortent de cette chanson. D’autres : « qu’on égratigne vos Jaguar », « Si on vit pas maintenant demain il sera trop tard ». Je comprends donc que le film director a voulu reprendre ce morceau de Starmania en en faisant un clip, en réactualisant Balavoine et tout ça. Faire le parallèle entre les années 80 et la merde d’aujourd’hui. Et j’aime Starmania, j’aime Balavoine. Alors voilà le thème et l’esprit du clip sont dépassés je maintiens. « C’est peut-être qu’on est débiles, c’est peut-être par désespoir » : Quand on arrive en ville, morceau fait au tournant des années 80, appartenait au tournant du millénaire. « Et partout dans la rue je veux qu’on parle de moi […] Devenir une idole » : Le Chanteur de Balavoine, morceau fait la même année, appartient au 3^e millénaire. Romain Gavras a tapé dans le bon réservoir mais pas au bon endroit.

Mais on me dira pour ce coup-là fallait que ça corresponde au morceau de Justice. Vrai. Mais je trouve que le clip et le morceau lui-même disent des choses différentes. Stress n’est pas Quand on arrive en ville. C’est peut-être le problème, ce problème qui fait qu’on sait au fond pas trop quoi penser de ce clip, pas trop quoi en dire. Le mieux c’est de l’avoir vu, puis de rien en penser, puis de rien en dire. Raté.

Frôler le paradis

2008-04-29T10:46:00.000-07:00

Post exceptionnel, il faut que je vienne te parler de ce morceau. Tu connais RAFALE, le duo breton qui t’as fait mouiller sous les bras et entre les jambes avec notamment Au Secours. Et tu connais Tacteel, que je ne présente pas. Je viens t’annoncer que le second a remixé le premier, et que j’ai pu écouter « ce morceau ».

Ce morceau me fait peur, je l’écoute en boucle depuis trois heures alors que je suis censé être en examen. À 3.33min, la chaleur sereine se propage soudain alors que t’étais encore nerveux. À 5.28min après t’avoir fait miroiter le ciel, le morceau te prend la main, t’emporte avec lui. On parle bien de voler. Ce morceau fout 2000 ans d’Histoire à plat, ce morceau te fait voler, sans avion, sans ballon. À 6.41min tu rentres dans l’hyperespace, t’es un peu étourdi, quelque chose appuie sur tes tempes, c’est la vitesse, c’est la grandeur, quelque chose parcours ton dos, c’est l’ivresse d’un ascenseur. Câbles lâchés. Et à 7.38, sans que t’ai rien prévu, tu te retrouves propulsé à la vitesse de la lumière. Et plus rien n’existe, t’en n’a plus rien à foutre, les yeux fermés, seul entre toi-même et l’Univers, les hommes peuvent crever, tes potes peuvent claquer, ton mec ou ta meuf peut se pendre tu t’en bas les cojones t’es déjà dans une autre galaxie.

RAFALE remixé par Tacteel t’emportes aussi loin que d’où « ce morceau » vient. T’habites à Dol-de-Bretagne et ce morceau vient d’Amérique. T’es sous le joug allemand et ce morceau vient te libérer à coups de bubble-gums et de viols dans la grange de ton père. Ce morceau c’est tout à la fois, c’est l’oasis que t’espères même plus après avoir piétiné cinq nuits dans le désert, ce morceau c’est l’étoile filante que t’as guetté pendant une heure avec ta zouz pour pouvoir la ramener chez toi ensuite. En effet, ce morceau traverse le ciel, comme Booba il déboule en vaisseau spatial, ce morceau est un météore, une boule de feu et d’or qui traverse l’Espace et éclaire les peuples. Ce morceau c’est la goutte d’eau qui fait déborder le vase de tes attentes, de ces heures langue pendue à attendre la prochaine pépite. Ce morceau c’est une pépite façon menhir trouvée dans une flaque d’eau brillante, ce morceau tes potes vont vouloir te le piquer, ce morceau quand les gens vont apprendre qu’il rôde en ville, va réduire la contrée à feu et à sang. Ce morceau est un temple, un endroit safe, un asile, dans ce morceau tu risques plus rien, dans ce morceau tu te retrouves. Ce morceau est une religion, ce morceau créera des guerres. Ce morceau est pour toi. L’Humanité est condamnée mais ce morceau te sauvera, te sauvera toi.

Alors écoute-le :

RAFALE - Rock it (Tacteel remix)

Maintenant les infos que tu dois foutre dans ton paquetage avant de tracer direction le soleil. L'EP de RAFALE, l'EP de tes rêves sort mi-Mai. Dans les bacs et sur Itunes.

L'illustration-pochette ? Akroe

Le groupe ? RAFALE

Le label fou furieux ? RISE

Si t'as encore des doigts : Tacteel

J' suis comme une balle

2008-04-28T12:07:00.000-07:00

Fais pas toc toc défonce la porte couilles bien calées dans le froc
T’essuies pas sur le paillasson crade le salon à ta façon
Baisse pas les bras effleure le ciel déflore-le jusqu’à faire saigner les draps
Arrête de bredouiller tu dois gueuler si fort que tes potes doivent mouiller
Tiens-toi droit comme un i les bossus connaissent pas la couleur du toit
Fous les autres au chômage envoie-leurs les huissiers supprime-leurs le chauffage
T’attardes pas sur une défaite l’inertie mérite une balle dans la tête
Te vautres pas dans le divan on se lève avant l’aube quand on est vivant
T’attaches à personne c’est pas les mains liées qu’on fout des claques qui sonnent
Te rassasie pas s’il en reste à grailler c’est pas pour les autres mais bien pour toi

Seth Gueko - La famille Mesrine (Myspace)

J'écris mes textes en taule

2008-04-15T09:18:00.000-07:00

Salut, je m’appelle Morten. Je suis Danois, je vis dans un kollegiet, une résidence étudiante, à Roskilde (DK). Depuis quelques années maintenant la ville est envahie par des Chinois. Nos exportations de porcs dépendent d’eux alors mon pays courbe l’échine et on se tape des Chinois qui viennent, s’inscrivent dans une école mais ne parlent même pas Anglais, viennent juste pour faire du sheuca en distribuant des journaux tous les matins à 4 dum. J’en ai marre des Chinois.

Un jour ça va péter. Faut me comprendre, ils écoutent de la pop dégueulasse à fond dans leur chambre, lavent jamais après qu’ils ont foutu le bordel dans la cuisine commune à faire cuire des morceaux de gras et des pommes de terre dans des bacs cradoss. J’en peux plus de croiser leur sale gueule dans la rue, à la gare, partout. Ils restent entre eux, te disent pas bonjour. Alors je dis pas bonjours non plus. Parfois des trucs disparaissent dans la cuisine et je suis sûr que c’est eux. Y a même des Chinois de 12 piges qui traînent là et je comprends pas comment ils sont arrivés là ni de quoi ils vivent. Je vis en dehors du monde dans mon monde mais fallait quand même qu’ils viennent nous faire chier.

Un soir je rentre bourré d’une soirée à la Student House du coin. Personne dans les rues. J’ai dans ma poche l’ouvre-bouteille qui nous a servi à dégommer la dizaine de bouteilles torchées ce soir. Je suis d’humeur assassine, « d’un froid caniculaire », j’aperçois au loin une silhouette fébrile et laborieuse en vélo, avec une carriole. Banco. Un enfoiré de Chinois qui s’en va faire sa besogne. Je me fous en travers de la piste cyclable, ce con freine brusquement, complètement ahuri. Je le pousse de son vélo le fous au tapis ambiance Médina de Marrakech. Il lâche un cri sourd et se débat au sol, je l’enchaîne avec des balayettes ambiance fée du logis il se cambre et fous ses mains sur sa caboche. Je sais pas ce qu’il s’est passé il a dû se débattre alors j’ai sorti l’ouvre-teille et j’ai frappé ses flancs avec. J’avais la rage et je suis assez lourd, j’ai dû filer une vingtaine de coups en criant des insultes qu’il comprenait pas. Les flics ont déboulé dans ma chambre ce matin, ce con de Chinois est à l’hôpital dans un lit douillet mais apparemment dans de sales draps. Bien fait pour sa gueule. C’est lui qu’est étranger et c’est moi qui suis en cellule. C’est comme si à chaque fois qu’un Chinois débarquait un Danois partait en zonz. Je sais pas quand je sortirai, dans cinq, dix, vingt ans, ça dépend si ce con a la fausse/bonne idée de caner, mais je sais qu’à ce rythme quand je sortirai ce sera plus le Danemark mais la Chine.

Destiné à briller pas à m'éteindre

2008-04-10T12:24:00.000-07:00

Post musique. Hou tu t’y attendais pas. Un groupe, deux morceaux, un bain de sang. « Envoyé pour piller villages, villes et campagnes // Khô j’ai la tête dans les nuages et la bite dans le champagne ». À croire qu’un groupe a enfin relevé cette phrase missile Stinger. PILLAGE. Le principe c’est d’arriver dans le game, de violer femmes et enfants, et de repartir avec les fouilles pleines à craquer de khalis.

Premier morceau : Die for your ass. Ce morceau a quelque chose de vaste, ce petit côté Madison Square Garden qu’on retrouve que trop rarement. T’auras plus besoin de te lever pour voir la finale du Super Bowl, tu pourras juste foutre ce son et t’auras toute la team des Patriots qui jouera dans ta piaule. Mais le pire dans tout ça c’est que Die for your ass est déjà un classique, parce qu’il mûrit comme un grand vin, sans même que ses auteurs y touchent.

PILLAGE - Die 4 ur ass

Second morceau : un remix de Ninaninanana. Tu mets ton casque sur tes oreilles, tu fais chauffer le moteur de ta bécane tranquillement, à filer des frissons à un malentendant et à 1min56, au moment où tout le monde manque de s’évanouir, tu déboules en moto débridée dans Aquaboulevard. Le parcours est fléché t’as plus qu’à te laisser glisser tu crées l’émeute à la piscine tu fais crisser les pneus sur les toboggans, à mille à l’heure dans l’Aquamikaze.

Ninaninanana - PILLAGE remix

ps : pour participer à l'abordage et getter sa part du butin : PILLAGE!

J'attends plus l'argent je vais le prendre

2008-04-01T13:23:00.000-07:00

Mai 2008. Le temps va vite même si je passe mes journées à essayer de le doubler en lui faisant une queue de poisson. Je suis tombé sur le C dans l’air sur les lycéens rêvent-ils de 68, et je vois ce mec, pull bleu pâle col en V, chemise blanche à carreaux, barbe, lunettes, physique de phacochère, représentant de l’UNI, et cette meuf en face, cheveux relevés, mal attachés, qui s’appelle Julie et qui représente un syndicat étudiant de gauche. J’entends l’un dire que la CGT a manipulé les masses pour lancer Mai 68 et l’autre dire que les mouvements de jeunes actuels sont pas défensifs, et je me dis que c’est normal qu’on s’en sorte pas.

J’entends des lycéens de bonne foi avec Mai 68 dans les pupilles et dans le cul qui braillent « Soyons réalistes demandons l’impossible » et qu’ont pas compris qu’être réaliste aujourd’hui c’est pas demander l’impossible, parce qu’il viendra pas si tu restes dans ton canapé à écouter Damien Saez ; l’Impossible tu prends ton teaucou, tu te lèves tu vas le débusquer quitte à agresser sur le parcours, et tu le ramènes en le tirant par les cheveux.

Mai 68 on en n’a plus rien à branler tout simplement parce que c’est dans le passé et qu’on a les yeux cloués sur Demain et sur ce qu’il y a après. ¾ des Français considèrent que leurs chiards réussiront moins qu’eux mais que mes parents soient prévenus il est fort probable que je réussisse encore plus qu’eux. Aller encore plus loin.
Quand j’entends quelqu’un me dire qu’il a peur de l’avenir je lui rétorque sans attendre que pour ma part c’est l’avenir qu’a peur de moi. L’Avenir balise parce qu’il me voit grossir dans son rétroviseur. Et c’est quand plus de gens penseront la même chose qu’on aura fait un putain de pas.

Au nord c'est pas les corons

2008-03-22T10:56:00.001-07:00

T’as forcément maté les photos de mon post précédent et tu t’es mordu les doigts au point d’être passé pour un lépreux vendredi soir au Bataclan. Tu t’es mordu les doigts en te disant putain mais qu’est-ce que j’ai foutu à perdre mon temps à frimer à NYC ou au Machu Picchu duquel j’ai rien appris.

J’ai pas envie d’enfoncer le clou mais fallait quand même qu’au-delà des photos j’en parle un peu. C’est quoi Skagen ? Skagen c’est dans le Jylland, c’est la ville la plus au nord du Danemark. Le Danemark en gros c’est le Sjæland à l’Est où t’as Copenhague et Roskilde, puis c’est Fyn (la Fionie) au milieu et à l’Ouest le Jylland, prolongement péninsulaire de l’Allemagne, du continent. Ce qui fait donc que si on oublie la Grande Bretagne qui ne fait pas partie du continent, et les autres pays scandinaves qui au fond sont juste une vilaine excroissance géographique, Skagen est la ville la plus au Nord du continent européen. Le Jylland c’est une longue et large langue de terre qui s’enfonce entre la Mer du Nord et la Baltique, pointée droit vers le Nord, droit vers le pôle. C’est pour ça qu’une fois que t’arrives tout en haut, à Skagen, que tu progresses doucement dans les 45 minutes de sable, de galets, de dunes et de blockhaus qui te séparent du top of Denmark, tu frissonnes. Tu frissonnes pas parce qu’il fait froid, parce qu’il fait moins froid qu’à Copenhague pourtant plus au sud, et plus beau. Tu frissonnes parce que c’est un des rares endroits de la terre qui signifie quelque chose ne serait-ce que par sa géographie. Tu frissonnes parce qu’à chaque pas que tu fais, tu t’aventures plus au Nord, plus au Nord que tu ne l’as jamais été encore.

T’as ton appareil, tu mitrailles pire qu’à la grande époque de Bassorah, mais tu sais pas vraiment quoi prendre en particulier. C’est plus Skagen, la station balnéaire en vogue fin XIXe et dont les peintres scandinaves étaient friands. Grenen. Nom tout aussi clair, « tree-branch », Gren en Danois. L’endroit le plus septentrional. Tu croises deux ou trois touristes allemands qui ont quelque chose de différent dans le regard et que tu comprendras qu’une fois revenu. T’aperçois cachées dans les dunes une, deux maisons de bois, orphelines, aux murs noirs éclatant, marron foncé, au toit rouge, rougi, tu serais obligé de te baisser pour passer la porte. Tu dépasses le phare imposant et le drapeau Danois qui flotte fièrement et t’es fier avec lui, se dévoile alors la dernière partie de la pointe. Alors qu’au début de la plage t’apercevais confusément des tâches blanches mouvantes au loin, au Nord, là tu comprends, c’est les vagues incessantes, pas grosses, mais profondes, entraînantes, lourdes, faites des courants des deux mers, la Mer du Nord à l’Ouest, ce monstre horizontal, et la Baltique à l’Est, apprivoisée mais drue. Tu marches de plus en plus vite, presque plus de végétation, presque plus de galets qui n’ont pas résisté aux vents perpétuels, mais des lacs rescapés de la dernière marée ou preuve de l’humidité des sols à cet endroit précis du Danemark. Tu continues de marcher dans le sable, c’est difficile, tu perds parfois l’équilibre et tes pieds sur la plage font le même bruit que tes moon-boots dans la neige à Méribel parce que tout est lié. Tu commences à sérieusement plier les yeux, trop de soleil, dans le ciel, en fresque intégrale, sur l’eau, qui scintille, qui éblouit, t’as le regard aiguisé ça y est ton visage se transforme. Le tracteur et sa remorque de touristes repart, tu te dis qu’ils auraient pu faire le chemin à pied pour comprendre, mais tu trouves que ce tracteur qui zone au point le plus au Nord de l’Europe il a de la gueule alors tu le photographies aussi. Les gens deviennent plus rares, le vent te soulève petit à petit, et comme trop vite, t’y es. Comme sur la proue d’un bateau terrestre, comme au bord d’une falaise, comme à bord d’un avion. Les deux mers jouent leurs grands mouvements, tu t’approches encore un peu, pour être encore un peu plus au Nord, pour être l’homme le plus au Nord de l’Europe pendant quelques secondes. Tu gonfles la poitrine et lève un peu les bras au ciel, comme pour aller encore plus loin. Comme dans Titanic ouais, sauf que là t’es en train de le vivre et que t’as pas une chieuse à côté de toi. Les minutes passent et tu regardes la mer, les mers, ton regard devient bleu comme elles, tu deviens la mer toi-même, t’existes plus vraiment, ou t’as jamais existé de la sorte. Tu te blottis dans le silence et tu fais plus rien.

Puis une demi-heure plus tard tu repars, parce qu’il le faut bien. À contrejour les gens présents ressemblent à des soldats de plombs, des marionnettes de la Nature, sombres et brillantes. Les mini galets par milliers en bataillons d’insectes qui se ruent sur tes pieds et sur les nuages passagers te font comprendre que t’es même plus sur Terre, mais plus haut encore. Tu rentres à Skagen en traversant les dunes aux cheveux blonds et ton crâne brûle encore d’une réalité qui charge toute ta tête sans que tu le veuilles : tu reviendras. Tu reviendras parce qu’il s’est passé quelque chose, entre Grenen et toi, entre les mers et toi, tu gardes ça en silence, t’en dis pas plus, tu reviendras. Au Nord c’est pas les corons, c’est Skagen, puis Grenen, et rien d’autre. T’es aimanté t’as plus le choix, et t’aimes ça. J’aime ça.

Nordjylland : Skagen, Grenen. Embellir le délire.

2008-03-20T13:46:00.000-07:00

La planète à plat ventre

2008-03-15T17:44:00.000-07:00

Post lambda sur ce blog immortel.

Après avoir maté pendant une demi-heure des photos de Micky Green sur Internet, j’ai décidé de l’adder à mes potes sur MySpace. Et elle m’a accepté. T’sais genre dans ces moments dans ces situations tu perds toute rationalité tu te dis je ne sais pas elle va peut-être me zapper même si comme tout le monde elle accepte n’importe qui. Bref elle est blonde, elle a fait du mannequinat mais juste pour passer le temps et se faire du khalis pour avoir du biff plein les valises (j’aime tellement l’esprit), elle a genre 22 ans, elle est Australienne mais parle Français (dans un accent qui direct te plaque au sol) et limite vit à Namap. J’ai plusieurs projets pour les 10 années à venir, eh ben je viens d’ajouter à la liste serrer Micky Green.

Ici, le dernier coup d’éclat de TF1 avec un épisode du Granf’ d’une violence rare et pointue. Au menu de ce soir un rapport mère-fils complètement saignant à base d’esclavage filial moderne et cette pensée : en lisant Zola on tombe sur des situations familiales similaires mais on les voit à travers le carreau de la littérature, là où TF1 fait fort c’est qu’on se le prend dans la gueule sans aucun style et que c’est la réalité pas des pages cornées dans la petite poche de ton sac de rando. Bon à part Foucauld personne cliquera sur le lien toute manière alors en compensation soignée cette vidéo que Coline m’a passée où un étudiant se retrouve victimisé par toute sa classe ambiance taloches sur le haut du crâne et tête baissée.

Micky Green trop belle pour toi, ta mère qui mange ses pâtes seule dans sa cuisine tous les soirs sans sauce ni parmesan et puis ce post-adolescent dans l’impasse tout ça ça me fait penser à Dieu. Y en a qui pensent que Dieu existe un Dieu catholique tout beau tout propre et je respecte, y en a pas folle la guêpe qui croient pas en Dieu et je respecte aussi mais la vérité c’est que Dieu existe, que Dieu est même partout. Sauf à sa place.

Le stylo 640x480
envoyé par londoncoline

Arrête de geindre ici c'est la jungle

2008-03-06T03:43:00.000-08:00

Rével à 15h aujord’hui, j’oufe les volets, rues grises, un enfoiré de vieux boteux passe sur la place du beffroi, je tends les bras par l’ feniête, mime le geste d’un flingue et fais semblant de l’abatte. Coup de déo, rasage de près, après-rasage, parfum Ice men de T. Mugler, crème hydratante pour soigner mes restes d’acné. J’enfile un survet’ et un cuir, claque la porte de ma piaule, aperçois seusœur en travers de la porte de sa champe polly pocket, son poster Star Club de Janet Jackson me débecte, je lui dis viens voir, elle rapplique derechef, je lui balance une taloche elle m’engueule je ris je lui dis woh ça va… calmement… J’agrippe les Smacks dans la gargotte dis pas bonjour aux parints, engloutis des tartines qui traînent sur la toile cirée ; ma mère me demande où je vais je réponds en ville elle me demande si je vais rentrer tard je suis déjà sur le querpillon.

C’est les vagances. On va prendre un jus avec Stéphane et Eric après le déjeuner ; Georges le patron, un pote de mon père ils jouent au Tiercé ensemble, nous délivre trois chirloutes, on parle un peu de sexe normal, Riké a la rage sa blonde refuse la sodomie pour le moment, il nous dit qu’il a le seum sa première sodo c’était à 14 ans au camping de Blanc-Nez. Georges nous lâche des chopes, d’autres chopes. 16h, on sort du bistrot, boulis comme des coings. Je zone dans le centre-ville avec mes zincou, on rôde en ville chez les miroulles ; Stéphane à décroché un transistor chez son pépère, on fout la street-tape des Amateurs à fond rue de Paris et devant le Subway ; au loin on aperçoit une bande de bourgeois des enculés qui font des études et viennent de Paris, on fonce sur eux en courant et en braillant, ces bolosses sursautent et se mettent à rire, au passage Riké se prend une balayette dans la cuisse on se fout un peu de sa gueule.

J’ai ramené mes potes à la baraque, encore gris, engueulades, on s’est enfermés dans ma chambre pour jouer à PES. Mais j’ai vite calmé le jeu, viré mes couillons. Obligé de baisser les armes avec le daron pasque ça joue à Bollaert ce soir Lens contre Nantes en coupe de France mon daron est né lo-bas alors on va soutenir les petits frères du voisinache. On se couvre tous les deux de sang et or et retrouve de la famile. Le match n’est pas grandiose il se passe rien pindant la première mi-temps. Mais à la mi-temps je me suis retrouvé péteux, pendant qu’on cantait Les Corons mon vieux a mis sa main sur mon épaule et m’a ratatouïé un truc genre « Je t’aime fort mon fieu »… Je l’ai regardé et j’ai vu qu’il avait les z’yux plein d’eau ça m’a foutu un sacré coup. Y s’y prind comme un balochard mais bon au fond de moi je l’aime bien aussi. La soirée s’est finie dans les frites et les canons de bière. Demain faudra que je taise cet épisode paternel à mes frérots ils risqueraient de se foutre de ma guiffe, pire il se pourrait qu’ils aient vécu la même.

pierre bachelet feat bollaert
envoyé par gif2clip

Casse-toi pauvre con

2008-02-25T12:33:00.000-08:00

Bon, petit post politique, normalement c’est pas vraiment le sujet mais on l’aura toute manière compris par ailleurs, ce blog est à droite alors autant le montrer clairement exceptionnellement. Et puis quoi qu’il arrive quand les spécialistes dépiauteront ce blog dans le futur ils en feront ressortir des thèmes, je sais pas l’Argent, l’Ambition, les Paysages (si si), le Franc-parler, et puis la Droite quoi.

Alors je le dis j’en ai marre des journalistes. On me dira « arrête de mater I-télé et d’écouter France Inter et ça passera mieux », hum, peut-être oui. Mais bref, sans même parler de la Gauche qui remplit son rôle d’opposition en beuglant à tout va (quelque part compréhensible puisqu’on parle du Salon de l’Agriculture), je suis remonté contre ces journalistes qui s’empressent de relayer l’info de cette vidéo où l’on entend :

- Non non, touche-moi pas…

- Alors casse-toi

- Tu me salis !

- Ben casse-toi alors, pauvre con…

Qu’on s’y trompe pas si les journalistes s’acharnent là-dessus c’est parce qu’ils sont les pires capitalistes du monde et ne pensent qu’à une chose, faire du chiffre, du gengen quoi. Et voilà que je me souviens que Rama Yade a traité les journalistes de « charognards ». C’est tellement vrai. Les journalistes sont à l’affut de la moindre info croustillante, info bankable. Si l’info est une bête morte (parce que l’action est passée) le journaliste se rue dessus et n’en extrait que ce qu’il veut. Ce qui est bon à bouffer quoi. En l’occurrence les 10 secondes de vidéo mais surtout pas le contenu du discours qui avait précédé. Or si on s’attache au contenu strict il aurait fallu s’attarder sur l’idée d’inscrire la gastronomie française au patrimoine mondial de l’UNESCO, ou encore autre chose dont j’ai pas la connaissance puisque les journalistes ne l’ont pas relayée jusqu’au Danemark visiblement.

Pour le « pauvre con », eh bien je respecte. Quand un petit merdeux a fait les poches de Bayrou en campagne y a quelques années, le mioche s’en est pris une et puis basta. Là pareil, Président ou pas, il se fait chier dessus eh bien il répond et puis on n’en parle plus on passe à autre choses les mecs. Alors le seul regret qu’on peut avoir c’est qu’il n’ait pas répondu avec autant de classe que Corneille. On se souviendra que quand un badaud avait lancé à Chirac « Connard ! », celui-ci avait répondu « Enchanté ! Moi c’est Chirac. ». Mieux ! Quand un tocard avait envoyé à Mitterrand « Mitterrand, fous-le camps ! », celui-ci avait rétorqué « Rime pauvre ».

Je m'en tape de participer

2008-02-22T13:43:00.000-08:00

Je me rends compte à quel point la démarche d’aller à Londres ou à Amsterdam était facile. Je reviens du bout du monde. Les gens se prennent pour des globe-trotters en allant au Mexique ou en Argentine ; quelle clique de petits bras. Je reviens du vrai bout du monde, je reviens d’Esbjerg. C’est bien simple, trois heures de train et les gares défilent, des noms tous plus incompréhensibles les uns que les autres, des villes qui deviennent de plus en plus industrielles, des putains de friches, des putains de cheminées d’usines qui montent jusqu’au ciel et crachouillent des fumées dantesques. Et soudain t’arrives, tu descends, les rues sont vides, les gens n’existent pas, les maisons sont en carton-pâte, grosse ambiance The Truman Show, et au bout du bout de cette ville-région laissée pour morte depuis des décennies, Saint George Kollegiet.

Et je le dis fallait se battre avec des bûcherons du Jutland dans des pubs payants avec nous, fallait lancer des punchlines et des bruits d’animaux à la Seth Gueko dans le pire kebab du centre-ville, fallait s’écrouler sur le trottoir et se faire remettre en place par des Danois qui nous disent qu’on ne fait pas ça au Danemark, et qui en passant ont eu l’échappée belle. Fallait remettre le couvert le lendemain dès 22h bières vins et whisky dans les pupilles avant de les avoir calés dans le foie le crâne et les étoiles qui tourbillonnent sinistrement dans le ciel d’Esbjerg. Enquiller, renquiller, faire défiler les teilles de Tuborg, se foutre à poil, descendre des shots d’un aquavit maronnasse, sortir du Friday Bar juste pour aller vomir, repartir de plus belle, se déhancher sur du Plastic Bertrand jusqu’à ramasser ses os sur le dancefloor, être encore là à quatre heures quand les derniers allaient se coucher prouvant leur petitesse, remettre le couvert face à la tournée du patron, repartir en mer sur Plastic Bertrand, ne pas faiblir face à la teille d’absinthe que le patron ne sort que pour les grandes occasions, que pour les grands clients, que pour les Grands tout court. Finir par complètement oublier le temps et l’espace, n’être plus là que pour boire, pour boire pour boire, comme seule raison de l’existence, comme réponse à tous les mots, à tous les maux mais aussi à tous les plaisirs ; boire comme réponse à tout.

Et puis on a fini par sortir de ce bar où je suis devenu un homme, s’en extirper, sortir à 10h du matin, les yeux niqués par le soleil alors que les mioches avaient déjà les yeux niqués devant leurs dessins-animés matinaux merdiques. Sortir en plein jour, passer d’une seconde à l’autre de la nuit au jour, subir ce moment comme une dernière brutalité douce. Enfin, se réveiller à 17h, alors qu’il fait déjà nuit, le temps d’aller acheter l’alcool de la soirée suivante avant que le Netto ferme, traîner au gala de l’université du coin et effaroucher les Danoises sapins de Noël endimanchées chez Kiabi pour l’occasion historique. Foutre un grand coup de tempête dans cette ville qui dort et qui travaille, et puis s’arrêter parce que tout s’arrête. Le temps de marcher dans les champs boueux sous le ciel orange et les corbeaux qui se baladent en bande de milliers de volatiles pour choper un train et rentrer à Roskilde en souffrant le martyre pendant les trois heures de trajet à cause de la quantité d’alcool ingurgitée en trois soirs fortement disproportionnée par rapport aux deux Mac Do qui ont constitué mes seuls repas du week-end. J’ai entendu « bon tu reviendras » mais je sais pas si ce genre de trucs se fait deux fois, je me demande encore parfois si je l’ai vraiment vécu une fois.

Ma vie un putain de cul de sac

2008-02-18T15:10:00.000-08:00

Je suis rentrée de mon travail vers 23h30. J’ai glissé un dvd de Bruce Lee dans mon lecteur après avoir posé ma doudoune noire. J’étais encore un peu en sueur. J’ai commencé à sentir une odeur bizarre, j’ai ouvert ma fenêtre, j’ai vu de la fumée, et puis ça sentait encore plus fort. Y avait eu un incendie une fois pas loin, alors j’ai joué la carte de la prévention. Je suis sortie, mais personne n’était dans le couloir, et je n’entendais encore aucun bruit. Je suis allée frapper à la porte d’Amalie, ma voisine. Elle dormait, elle a mis du temps à ouvrir. Elle avait les cheveux courts, le nez plus large, elle avait grandi. Je lui ai dit de faire quelques affaires parce qu’il y avait quelque chose de louche. En repassant le pas de sa porte j’ai aperçu de longues flammes à travers la porte-vitre au bout du couloir.

Alors avec Amalie on a frappé à toutes les portes de l’étage. Les Chinois nous ouvraient complètement hébétés d’apercevoir une Danoise venir soudainement les déranger, on les a prévenus, y a un incendie faut que tout le monde descende. On a entendu des sirènes se rapprocher. On a continué à réveiller les autres, Flemming, Tim… Rose ne répondait pas. Dimitri est sorti, il avait dû entendre le bruit des portes, un flic a ouvert la porte de l’étage, suivi d’une autre flic, ils nous ont dit de tous descendre le plus vite possible. Dimitri a demandé s’il y avait vraiment besoin de sortir, parce que le feu ne touchait pas l’immeuble, il m’a montré du doigt l’autre bout du couloir, et par la fenêtre j’ai aperçu d’autres flammes, moins libres, beaucoup plus de fumées oranges dans la nuit noire. Je lui ai dit qu’il y avait un autre feu de l’autre côté, qu’il fallait sortir ; j’avais pas vu le second feu, j’ai eu un peu peur, je n’ai pas compris ce qui se passait. Dimitri a demandé au premier flic si les feux étaient criminels ou accidentels, le flic a répondu que c’était criminel. Dimitri a tambouriné à la porte d’Hervé, qui répondait pas, puis au bout d’une minute il est sorti, les yeux fatigués, il devait être en train de dormir. On est tous descendu, en laissant les Chinois qui s’étaient rassemblés à une extrémité du couloir pour prendre en photo le local poubelle qui brûlait.

En bas deux équipes de pompiers arrosaient les feux respectifs, et deux bagnoles de flics étaient garées à côté des camions. Deux fenêtres du rez-de-chaussée avaient été cassées, probablement par de grosses pierres ou n’importe quoi d’autre. J’ai vu deux silhouettes rentrer dans une des voitures. Deux arrestations. Des papas d’origine turque avaient des sandales aux pieds et regardaient les brasiers, comme ils auraient regardé un jeune en scooter percuté par une voiture a un carrefour, ne saisissant de la gravité que l’aspect spectaculaire et inhabituel. Tout était étrangement silencieux. Un peu irréel, on avait l'air d'une assemblée de fantômes ressuscités trop tôt. En bas de l’immeuble, certains étaient quasiment en pyjama, certains avaient eu le temps de boucler un sac avec des affaires dedans. Au bout d’une vingtaine de minutes les feux étaient maîtrisés, la situation apparemment contrôlée. Les flics nous ont dit qu’on pouvait remonter nous coucher. J’ai parlé un peu avec les gens de mon étage avant de rentrer dans ma chambre. J’ai pas pu dormir tout de suite, j’étais au courant des émeutes depuis une semaine dans Copenhague, mais voilà on croit toujours que ça arrive aux voisins.

Le lendemain en partant au taf deux équipes de journalistes attendaient au bas de l’immeuble, ils m’ont interviewée, m’ont demandé si j’avais eu peur, si je savais qui étaient les coupables, j’ai répondu non à beaucoup de questions, je voulais juste savoir le nom du journal. Ils m’ont pris en photo alors que de si bon matin j’étais vraiment pas belle. J’ai pas vraiment d’idées sur cette histoire des caricatures, j’aime pas trop les étrangers en tout cas, je suis pas raciste, juste je les préfère chez eux, ici on est bien sans eux, je veux pas que ça change. Mais voilà, maintenant j’ai peur de prendre le train et le bus, je me souviens de Londres et de Madrid, même si je sais pas si la situation est la même. Et ce soir, j’attendrai minuit pour savoir si les casseurs ont décidé de remettre le couvert. Je vous tiendrai au courant.

Danemark Une nuit d?émeutes à Copenhague
envoyé par davidgolani

Je veux peser, baiser me reposer

2008-02-09T07:04:00.000-08:00

Deux vieilles danoises tambourinent à ma porte alors qu’en écoutant Grödash à fond torse-nu devant ma glace je répète les rudiments de boxe française que mon reup m’a appris ; j’enfile un tee-shirt qui traînasse sur mon lit leur dis « Ca va les vieilles » elles comprennent pas prennent la parole enclenchent tout une tirade sur Dieu la Création me montrent un magazine qui looks good mais je vois marqué en petit dans un coin « Why do so many believe in evolution » et moi en fait on me l’a fait pas à moi j’ai pas le temps de me faire entuber.. Au bout d’une minute tombe la question « tu te poses des questions un peu sur ta vie ou autre…? », je rétorque « Non désolé en ce moment je suis dans une période où je trouve moi-même les réponses aux questions que je me pose », claquage de la porte vous allez voir mon voisin mais traînez plus trop devant ma porte le terrain est miné et puis voilà. Si les punchlines du genre « Ton 1^er slow ? Nique sa mère on danse pas l’ slow, À 13 piges on veut des putes qui sucent direct et du clash flow ! » ça t’intéresse voilà le MySpace de Grödash avec « Charme du ghetto » en download !

Un truc tout con (j’adore dire ça en ce moment ça pardonne mais fait quand même passer la pilule) mais j’ai découvert Sébastien Tellier là, j’entends plus en profondeur. Et il m’est apparu que ce mec est tout simplement la réincarnation de Michel Berger, c’est comme si Michel n’était pas mort, comme s’il avait continué et comme s’il n’avait jamais décliné, comme s’il était à la mode aujourd’hui. Mais attention je le dis si Sebastien Tellier est à la mode aujourd’hui je prédis que Michel le sera demain, lors de la vague Johnny. J’écoute La Ritournelle et ça me fait penser à la musique de Tout feu tout flamme fait par Michel. Benny ? Un côté La groupie du pianiste. La Dolce vita est une sorte de réponse à Seras-tu là en fait et ça un peu chouiner. Donc si Sébastien Tellier t’intéresse là t’as des morceaux et là t’en trouveras d’autres ; pour réécouter Michel ce sera ici.

Je me suis maté l’entrée de Johnny au Parc des Princes en 93 puis j’ai terminé avec la dernière émission de Pascal le Grand frère aka Le Granf’ et je trouve cet épisode beau. Une belle œuvre quoi, vraiment. Tout y est, le mec de 19 ans au lieu de la chouineuse de 16 ans avec qui c’était trop facile, la Belgique non plus la France pour donner un côté un peu irréel et surtout pour l’accent, le mec qui frappe sa belle-mère, le suicide, le diabète, là c’est l’avalanche. Et puis la boxe pour repousser ses limites, le gosse de huit piges au volant de bolides, la star de football belge et les larmes à la fin comme presque à chaque fois en fait. Les filles qui font forwarder sur Facebook des photos de Sierra-léonais en train de crever la dalle et qui sont dans des écoles de sages-femmes te disent souvent que demain est un autre jour mais au fond ce que t’apprend Le Granf’ c’est qu’une fois que t’as pris ta vie en main demain va être le même jour, mais le même jour en mieux.

Je dors plus même quand je dors

2008-02-04T09:22:00.000-08:00

Une meuf de gauche de la Saint Martins en vient à me dire « non mais tu vois puisque tu dis ça t’as tort tu vois », je lui réponds « écoute je vais être clair j’ai pas le temps d’avoir tort ou d’avoir raison j’en suis déjà à l’étape suivante à peaufiner ma réflexion ma création ». C’est comme ça Londres en fait, tu marches à 100 à l’heure dans les rues tu paumes un bouton de ton caban tu t’arrêtes pas pour le ramasser, t’oublies un pull à une soirée à Shoreditch tu t’arrêtes pas pour le récupérer, tu t’arrêtes jamais sinon tu meurs papa. Je reviens de la ville qui défouraille au napalm, qui dézingue au cyanure, qui décape au karcher, je me disais putain mais ils sont tous cokés à avoir la bougeotte à pas rester en place mais j’ai été contaminé en à peine 24h, rafales de bastoss’ sonores en soirée à Bethnal Green, coups de fusil à pompe dans les tempes le lendemain au réveil mais tu traînes pas au lit « on n’est pas back dans les bacs parce qu’on n’est jamais partis »… En 4 jours deux Anglaises m’ont recalé j’ai séduit une Française mais l’ai zappée ensuite, une Française m’a intrigué je me suis découvert une amie je me suis mis une douzaine de personnes sur le dos, tu verras 60 photos dans mon album Facebook Londres mais sache qu’il y en a 300…

Séjour complètement pump it up dans les coins mainstream couilles gelées devant la House of Parliament et dans les bas-fonds dégueulés de Brick Lane quartier qui fait semblant d’être dangereux où des renois patatent des blancs effarouchés au 1001 (qui est la base) tout ça pour faire du chiffre pour la case. Là-bas tu peux braquer des Nike noires et dorées à Covent Garden ou des tennis vert pomme ou des chaussures italiennes écailles rouges de pimp napolitain de bas-étage, tu t’habilles comme tu veux toute manière dans les rues les taudis côtoient de très près les immeubles dont les lofts décoiffent des punks. 60% des jeunes Danois contre 26% des Français voient leur avenir personnel prometteur ; « pensez-vous que l’on peut changer la société ? », 63% des Danois disent oui, 39% des Français le pensent mais pour les Londoniens ça doit être 100% partout ça doit être 1000% tellement les groupies de la Saint Martins et les rock stars de Fleishman Hillard envoient du Bordeau Chesnel de première qualité, tellement des meufs coupent des cheveux à l’arrache dans des appart’ à porte bleu, tellement à Bethnal Green c’est les flics qui te prennent par la peau du boul à 4h dum’ alors que tu discutes de Rimbaud et de Dalida avec Victoire et qui te foutent au lit sans te border…

Dernière soirée Naive New Beaters au 93 qui t’intéressent au début mais te lassent aussi vite, un dj après leur show a balancé un morceau classique des Daft qui nous a cent fois mis plus la pêche, bagel à 80p pack de bières et mecs qui gerbe sur des vélos bâchés hachés, after à Angel chez Lucien l’Ancien Ambition de TTC résonne dans tous les murs et fait trembler la vodka dans les verres, « premier de la classe, sans aller en classe », une razade de plus et deux 38 plus tard je m’embarque pour l’aéroport à 4h30 du mat’, avion pour Copenhague à 7h, arrivée à 10h, j’ai pas eu le temps de fermer les yeux et cette phrase de Booba aspergée à coups de lance-flammes dans le ciel où le soleil se lève et dans mon crâne qui bourdonne encore frénétiquement : « le monde appartient à ceux qui se lèvent tôt alors je ne dors pas » ; Londres vit elle ne dort pas tu te dis elle aura toute la mort pour ça mais même pendant la mort Londres ne dormira pas et puis même quand elle dormira elle ne dormira pas, papa.

Le papa poto hôte :paf !

L'ambition de Papa One : brra !

L'albam bam Facebook : poum !

En solo dans le chaos total

2008-01-28T14:25:00.001-08:00

Aujourd'hui Avel Aveliou se l'est jouée Hollywood à la campagne. J'avais parlé de JH (comprenez Johnny Hallyday) et de Seth Gueko, dont la tape Drive by en caravane est entre temps devenue 1ère des ventes Fnac ("J'écoute plus SebastiAn et Para One / Depuis qu'un Roumain a sorti Drive by en caravane" : >ici), dur de crédibiliser alors ce post / spot ambiance rat des champs. Mais en fait il te suffira de réécouter Ouest side qui je l'espère est premier dans tes écoutes d'albums sur Itunes, et la chanson Boite vocale qui dit :

J'ai failli sauter sur une mine en regardant une carte postale
Je vais débarrasser le bitume, m'arracher sur une île
Faire un peu de biff ailleurs, fermer le local
Y a plus personne ici d'ailleurs, crois-en ma boite vocale

Comme ça tu comprendras que les fjords et les champs clairs c'est comme Michel Berger et Julien Clerc, ça défouraille au karcher !

J' suis mort à Las Vegas

2008-01-25T04:51:00.001-08:00

J’ veux rentrer dans Versailles en Harley
Morceaux de gosses fluos sur les jantes
Quand tu traînes des traînées garde-les
Si ça pue au dessus des jambes
Plus cool que moi t’es Bob Marley
Pouces toujours plus nombreux sur les jantes

Je vais t’expliquer comment ça sera demain. Oublie Institubes Express 999 à l’Elysée-Montmartre, on fera des soirées Johnny Bercy 87 au Paris Paris, on arrivera un par un comme à Cannes, en Bentley, en Harley Chopper, en Merco désossée ou en vaisseau spatial, range vite ton keffieh fluorescent parce que tu verras plutôt des tee-shirts sans manche avec Licorne dans le dos, cherche pas à choper dans la boite mais rentre plutôt en gare avec tes Claudettes et laisse-moi te dire que t’as intérêt à bosser ta choré en matant Podium en boucle. Ah tu te plaignais de te faire chier à Paris au milieu des salopes cokées qui bossent pour des labels qui perceront jamais ! Range ton déo dans ton placard secret demain ça transpirera, mets Paroles.net dans tes favoris demain ça chantera Julien Clerc Balavoine Claude Barzotti et Polnareff dans les soirées Panik !

Kebab Aigle royal et sauce en or
Reste pas 20 secondes au même endroit
Gardes en gilet pare-balles au mirador
J’ veux dans mon rétro pas un condé mais 23

Dis aux gosses que t’as pas encore faits qu’ils vont devoir apprendre par cœur les paroles de Booba et Michel Berger en cours, faire des dissert’ sur « En quoi Johnny Hallyday est-il un précurseur de tout le rap français ? », tu les mettras sur la voie en leurs montrant les titres de ses chansons : La prison des orphelins, Mirador, Je suis né dans la rue, Ma gueule, Le Pénitencier, Fils de personne. Tu leurs diras aussi qu’ils auront le droit de se travestir et de mettre boas bleu canard et faux cils longs comme les ailes d’un aigle dans le désert au soleil couchant, de traîner en bande et se faire un flipper ou un ciné à République pépère ; enfin dis à tes gosses de pas te moquer de ton brushing impeccable qui sera redevenu à la mode.

Dent de requin dans ton vague à l’âme
Nous courser plus malsain qu’offrir une bague à Lââm
J’écoute plus SebastiAn et Para One
Depuis qu’un Roumain à sorti Drive By en Caravane
Mon quartier passe en boucle Salma Ya Salama
Johnny slalome en trombe les colonnes de l’Alma

Je veux des parties de Petit bac géantes aux soirées Respect, je veux braquer toutes les banques entre Nevers et le Nevada pour finir avant le coucher du soleil, je veux la généralisation du Slow en soirée branchée, je veux rentrer sur le ring un colt à la ceinture, si tu clashes au balcon laisse pas tes couilles à la cuisine, j’ suis une torpille dans un bassin faudra qu’ tu t’ mouilles à la piscine. À partir de maintenant c’est « les buildings, les baskets, tu passes à travers les regards, Hollywood, Cadillac, mal rasé, c’est le foutoir » mec. Allez je te laisse checker les paroles de l'Homme à la moto de Piaf et t'auras tout compris.

(Johnny Hallyday & Eddy Mitchell - On veut des légendes ; courtesy of Foucauld)

Mon assiette de riz est piégée

2008-01-21T08:56:00.001-08:00

J’aurais pu dresser une dissert’ en trois parties en réaction à ce groupe Facebook « Y a-t-il une vie en dehors de Paris ? » avec :

1^e partie : oui, la moitié des moments où je me suis senti vivre c’était en dehors de Paris.
2^e partie : retourner la question, y a-t-il une vie dans Paris (sous entendu ville rongée par l’individualisme et les rapports impersonnels)
3^e partie : un truc plus engagé sur le devoir de quitter Paris avant de mourir si tu veux sûr être de n’avoir pas perdu ton temps,
Mais ça aurait un peu subjectif hypocrite et facile ; subjecthypocrile en somme.

J’aurais pu m’élever à peser le pour et le contre en me disant que Les Inrocks et Tekilatex font chier et ne sont plus ce qu’ils étaient, puis contrebalancer en reconnaissant le travail monstre et respectable qu’un type comme Teki a pu faire depuis dix ans, enfin conclure sur cette capacité qu’a l’Homme a brûler si facilement les idoles qu’il a adorées hier. Mais tout le monde s’en fout tellement de ces sujets.

Alors juste dire pour les Etats-Unis que Pap N’Diaye a été touché par la grâce dans C dans l’air en finissant une tirade par « en fait Barack Obama n’est pas noir » : à cause du père kenyan et pas Afro-américain, des années passées à Hawaï Etat métis à 21%, d’Harvard et du fond de son programme qui séduit même certains républicains. Barack qui sera bientôt soutenu officiellement par Usher, tu le crois ça ?
Et dire pour le Royaume-Uni qu’est tout récemment né ce blog londonien qui décape par ses textes et refile en plus des MP3, bref qui envoie un sacré pâté comme aurait pu le dire son auteur : Walton John!

La France est une garce

2008-01-17T05:46:00.001-08:00

Paraît qu’avant les racailles faisaient plus ou moins la loi. Que genre les Versaillais dans le train balisaient quand ils voyaient un mec en survet’ avec démarche chaloupée. Que dans un RER à la sortie des bureaux si une bande de wesh rentrait et foutait le bordel, le zbeul, tout le monde baissait victimement la tête. C’est marrant. C’est marrant parce qu’aujourd’hui c’est plus la même mayo (ah crois-moi ça non boudiou). Aujourd’hui les Fairmount ça fait pisser les ménagères dans leurs linges, aujourd’hui Ralph Lauren sonne comme Ünkut à l’époque, aujourd’hui une armée de crouilles du 93 frissonne à la vue d’une mèche dans le métro.

Le rap ghetto est mort au tournant 2010, trop vu vu et revu, et puis Sarko a été réélu en 2012 puis s’est filé les pleins pouvoirs, mais tout le monde était opé hein, enfin la majorité. Ils ont commencé par supprimer tous les groupes de rap qui appelaient à la révolte, puis finalement plus ou moins tout le rap de tess. Aujourd’hui Fuzati TTC et James Heartbreaker règnent en maître, toute manière c’est le seul rap autorisé.
Bref dans ce climat, nous les Versaillais on a commencé à prendre du galon, de la bouteille, les fruits à terme de la droite décomplexée début de millénaire s’tu veux. On s’est rendu compte qu’on flippait devant les wesh mais qu’ils savaient au fond pas plus se battre que nous. Et faut dire que le fait que si y avait une velléité d’émeute dans une tess l’armée était directe envoyée nous a quand même pas mal aidés à rentrer en confiance.

Depuis dans les cités c’est la psychose permanente, parce qu’on fait des descentes deux trois fois par mois, on arrive en caisse et on casse du bougnoule du renoi du blanc bref toutes les couleurs mais tous pauvres surtout. On s’est aussi dit qu’il fallait faire comme eux à leur époque, des sortes d’émeutes. Etre improductif comme ces crouilles pas question donc on n’a pas brûlé nos propres gova mais les leurs ; donc les leurs ont encore cramé. Y a une semaine on s’est fait tout un trottoir devant un immeuble cradingue, et j’ai grillé une meuf de quarante ans, d’origine maghrébine, le regard apeuré, à moitié planquée derrière un rideaux et le visage éclairé de temps à autre par les flammes des caisses auxquelles on venait de foutre le feu en bas de chez elle ; alors j’ai suivi la direction de son regard et j’ai aperçu une bagnole qu’on avait épargné. J’ai compris que c’était la sienne alors avec Charles Arthur on a foutu un chiffon sur deux teilles de Jack (on avait appris à le faire sur Wikipedia) et on a fait flamber sa caisse. En repartant j’ai vu la meuf chialer lamentablement à sa fenêtre, puis j’ai tracé dans un grand rire sonore.

Bon en majorité aujourd’hui dans les banlieues c’est des putains de victimes mais y a tout de même quelques rebelles, pas vraiment des insurgés mais plus des baltringues, des faibles d’esprits qui croient pouvoir rivaliser, mais ils font jamais long feu. C’est à coups d’embrouilles sur les Champs ont les toise du regard si y en un qui l’ouvre il parle tout de suite moins avec un glock dans la bouche. Parfois quand certains sont torchés ils cherchent eux-mêmes la merde, mais pareil ils se prennent quasi tout le temps des taules. Comme hier soir par exemple :

Baston Wesh Vs Bourge Versaillais! --> 31 sec de BONHEUR!
envoyé par bjorkpost

La monarchie c’est quand le pouvoir a peur du peuple mais que le peuple a peur du pouvoir aussi.
La dictature c’est quand le peuple a peur du pouvoir mais que le pouvoir n’a pas peur du peuple.
La république c’est quand le pouvoir a peur du peuple mais que le peuple n’a pas peur du pouvoir.

(* Sniper - La France)

Mon braquemart est à l'affiche

2008-01-11T02:36:00.000-08:00

J’ai décidé de prendre Glamour parce que Teknikart et autres ne construisent pas la société et que de toute manière je les ai jamais lus. « Les hommes mis à nu », « on a eu raison de leurs laisser la parole » parce que ouiiiiiiiiiii on le sait bien les mecs, les gros, n’ont plus la parole aujourd’hui. En prenant le magazine je me suis dit je vais tout inverser et voir ce que donnerait un Glamour masculin. Mais en feuilletant le truc j’ai vraiment trouvé peu de choses à relever parce que « Quoi mon look ?! » et l’article sur les beaux-pères ou les meufs qui sortent avec des artistes c’est tout simplement (et pas « juste ») relou. Reste,

« Marre des coups d’un soir » article tout droit sorti du passé qui nous fait croire que seuls les mecs baisent pour un soir alors qu’aujourd’hui ou depuis toujours les meufs baisent autant, avec autant de monde et pensent autant au sexe que les mecs. T’as autant de connes fleur bleue qui veulent rester six ans avec leur mec que de peureux qui veulent plus lâcher leur copine une fois qu’ils en ont une. Et t’as autant de meufs branchées indépendantes qui baisent à tout va que de bolosses qui tirent 3, 4, 5, 6 tass à la semaine. Article inversé ? Une meuf qui dit « marre des coups d’un soir » mais soit c’est une pute et toi mec intègre tu t’en fous tu trouves qu’elle mérite que ça toute façon, soit c’est la meuf branchée indépendante qui bosse dans la pub qui affirme ça et là c’est le rêve pour toi, mais ça sonne tellement faux. Et puis au pire si l’attachée de presse sur qui tu fantasmes décide de se-poser-dans-la-vie, ce sera avec un Daniel Craig pas avec toi.

« Les mecs idéaux » avec Louis Garrel qui semble être comme son papa ambiance Mai 68 romantisme post Nouvelle vague. Tu sais quand à la fin de Lost in Translation t’as envie de sortir avec Charlotte aka Scarlett Johansson tu tombes dans le piège, tu différencies plus le personnage et l’actrice. Un peu ce qui se passe avec Louis Garrel, dont seuls les personnages sguèg’ à l’air sont ambiance Mai 68 romantique post Nouvelle vague. Les personnages, pas l’acteur. Salopard de fils de. Ce mec est moche mais je dois bien concéder que sa laideur doit avoir quelque chose de bandant pour les meufs, genre marre de Phoebus trop premier de la classe j’aimerais bien maintenant me faire prendre par Quasimodo plus cassé plus moche mais aussi beaucoup plus bourrin au lit et c’est ça que je kiffe, au fond. On me dira tout ça c’est de la jalousie, je dirai oui, mais quand même : empli de sagesse j’avais maté ce mec au Grand journal pour l’écouter vraiment et tenter de changer d’avis, mais non. Il avait pas dit grand-chose, rien de captivant, et s’était juste limite emporté contre Panafieu dans la boite à question, mais sans vraiment savoir pourquoi (parce que t’es rive gauche de gauche). Article inversé ? Je sais pas, y a pas de meuf idéale.

« 10 trucs incroyables dont les filles sont capables » selon un mec, ne pas faire comme les mecs à savoir des blagues vaseuses ou des remarques vulgaires sur les meufs. Ben désolé mais avec mes potes on sort pas tellement de blagues vaseuses sur les meufs (et je crois que la conséquence chiante c’est qu’on a souvent été longuement célibataires) et puis je me dis que dans les open space de meufs ça doit de toute manière parler de la bite d’untel, des cheveux d’untel and so on donc ça va je culpabilise pas des masses. Article inversé ? Pas d’article inversé, le thème est complètement con tout le monde est capable de tout et aucun rapport avec ce qu’il y a sous ton slim ou ton baggy, voir ton vieux Levi’s. Je me souviens que ma meilleure amie disait qu’une femme ne pouvait pas être Saint-Exupéry ou Victor Hugo, mais je me souviens aussi de la phrase d’une écrivaine : « Tant que les femmes ne se masturberont pas comme les hommes, elles n’écriront pas d’aussi grands romans ». Y a tout le XXIe siècle pour ça.

(* Lil' Wayne feat. Booba - Money on my mind)

Ta pute a tous mes posters

2008-01-08T06:26:00.000-08:00

Rentré d’Amsterdam. Quotidien paisible avec mon amoureuse, parmi les étroites et hautes maisons brunes et le ciel bleu (okay parfois blanc) qui se matent dans les canaux qui fouillent chaque recoin de la ville, et les cafés chaleureux comme si tu buvais ton fresh mint tea dans la bibliothèque douillette à haut plafond que t’as pas encore dans ton appartement. Du mal à saisir la ville, à l’empoigner, comme si elle vivait entre parenthèse, greffée au monde occidental, n’en recueillant que les bons côtés.

Comparé à ça les retours c’est toujours la même, Paris Nord, La Défense, Versailles Rive-droite, trajet chiant, pas Internet pendant six jours je me dis que retrouver une connexion est au moins un des rares avantages du retour. Balivernes ! Je survole Facebook, Myspace, Fluokids, Jacky Corp, BeHype, pousse jusqu’à la Supérette et puis le néant. Tu retrouves ton lit ton frigo tes sites favoris mais en fait tu te fais vite chier. Parce que vivre depuis son fauteuil c’est encore plus chiant qu’un post des Nyctalopes, que voir son monde depuis son fauteuil c’est ennuyeux à crever.

Alors deux choses, se barrer de Paris le plus souvent possible, ça c’est pour la géographie. Et pour Internet, quelque chose comme le sentiment que c’est un piège. On s’y débat et parfois ça marche presque comme un ongle près de percer une membrane de caoutchouc. Mais la vérité c’est que si tu crées pas, Internet c’est ton oncle affamé à Noël et toi un canapé au caviar d’olives noires, et que ces phrases de blog tendance où tu tutoies le lecteur ça vaut rien. La vérité c’est que comme tout dans ce coin, ce blog n’existe pas.

(* La Fouine feat. Booba - Reste en chien)

En attendant le jour J

2007-12-30T01:58:00.000-08:00

On est à Lille, j’ai mon propre appart’, je mets des sweats à capuche, je relâche la pression, je mange des kebabs, je prends des cours d’œnologie, je fais beaucoup de photos de paysages, je sors avec des filles que j’apprécie pas, j’ai une équipe, je me bourre la gueule à la bière la moins chère avec mes potes après les cours, mes potes viennent de Boulogne s/ Mer, de Fontenay-du-94, de Limoges, d’un lycée de Jésuites à Lyon, je sors avec des belles, avec des moches, je sors avec plus personne, je mange des fricadelles dans des brasseries, j’écoute Para One La Caution et Yann Tiersen, c’est fini la radio, je découvre Le Clézio, ma meilleure amie part en Inde, je débute un roman sur Saint-Cast, je fantasme sur l’île de Batz, je suis centriste, je hais Sarko, je hais la Gauche, je convertis l’entourage, je ne vomis plus en soirée, dans l’amphi les meufs me prennent en photo avec leur portable, je fuis les caméras qu’on braque même pas sur moi, je vois Ségo en meeting, Bayrou en meeting, Sarko sur la place de la Concorde, je réussis mes partielles, je trouve de vieux bouquins jetés dans la rue, j’ai moins besoin de rentrer à Paris, je mange au moins un kebab par semaine, je vis plus simplement, ça me fait moins chier de croiser des gens en allant à Sciences Po le matin, je kiffe ma classe, je kiffe le Ricard, j’ai besoin d’aller en Bretagne au moins deux fois par an, je lis de plus en plus de livres sur la mer, je veux prendre tout ce que j’ai pas pour ensuite prendre le large.

On est au Danemark, mes potes viennent de République tchèque, d’Allemagne, d’Australie, du Canada, je passe mes journées à la library du campus, je me la colle à 19h tout de suite après, je parle en Anglais, je pense en Anglais, je rêve en Anglais, je fais des balades au bord du fjord bleu noir rosé gris clair, premières mises en pratique, je m’achète pas de nouveaux vêtements c’est fini de miser sur les sapes, je joue à GTA2 avant de me coucher c’est fini de miser sur la tendance, j’écoute Johnny Hallyday comme Gainsbourg, Céline Dion comme Edith Piaf, Booba comme Liszt, Kap10 Kurt comme Cher, c’est fini de miser sur Fluokids, je fais 3/4h de vélo par jour, c’est fini de rester planter dans le canapé, je distribue des journaux la nuit, je traîne avec des vrais, mes potes écrivent pour BeHype, bossent chez RISE ou à la SNCF, étudient au Brésil, en Ecosse ou à Saint-Denis, mes potes se la collent ou font des gosses, habitent à Delhi, viennent de Singapour du Japon, j’ai un blog, j’écoute Au Détour du monde tous les dimanche sur France Inter, j’ai une amoureuse, une vraie, je me promène à vélo dans les champs Bretons avec elle, on grignote des calzone à l’aéroport de Copenhague, on goûte au bord des bassins du château de Versailles, j’habite à Roskilde, on s’aime tous, ils vendent de la vodka à la cantine, je vais en Suède, je suis de droite pour un moment, je m’achète une deuxième bibliothèque pour mes livres parce que la pression monte, j’aime pas bosser j’emmerde les administrations la paperasse, je jure que par Zola, Booba, Kennedy, Le Clézio, depuis Loti je me dis que moi aussi faut que je trace, c’est que le début mais dans le métro ou à vélo tu me verras j’ai le regard droit parce que j’avance de la tête au siècle.

Booba boxing (Thaï)

(* Kennedy - Flashback)

Seize piges j'ai peur de personne

2007-12-25T03:05:00.000-08:00

On est au lycée, première partie, je fais du basket, j’écoute Tha Dogg Pound, Snoop Dogg et Eazy-E, je suis pote avec Mehdi, et tous les fumeurs de joins de ma classe, mais j’ai jamais fumé, j’écoute Max de Fun à avoir la gueule cernée le lendemain, je taggue avec Thibaut dans l’ancien immeuble Axa, je choisis SES, je fantasme sur les meufs en L au bahut, je connais pas Damien Saez, je me lève à 4h pour regarder les Lakers gagner sur Canal +, Fubu me sponsorise, Mme Cartier fait briller nos yeux en nous parlant de Victor Hugo, j’écris mes premiers trucs, mots d’amour pour Laura, je textote Marine le soir, mais j’ai pas le cran de lui parler la journée, j’ai abandonné la natation, deux fois par semaine je fais de l’athlé, je taggue le stade de Croissy pendant mon footing, je lis Radikal, je les entasse sous mon lit, on me remarque pas en cours, je marche seul dans la rue, je fais une fixette sur Ghost Dog de Jarmusch, je me crois incompris mais c’est des conneries.

On est au lycée, seconde partie, je me laisse pousser les cheveux, je m’achète des polos rose Lacoste, je vire mes Iverson pour des Converse, j’écoute FG, je me mets ma première race, j’en ai honte, je réitère, je sors aux Planches, je chope des meufs en soirée, je découvre Beigbeder, les L de mon lycée s’intéressent à moi, je décroche 20 en natation avec les cours, mes parents se séparent, je parle de Loft Story avec mes potes, mes jeans se serrent, je me reluque chaque fois que je croise un miroir, les meufs trentenaires me reluquent dans le train chaque fois qu’elles me croisent, je vais pas manifester contre Le Pen, je veux aller à Deauville, je m’inscris sur Zepeople, les maigres sont à la mode maintenant, je note les meufs sur une échelle de 1 à 5, je me crois dans la catégorie 5, je traîne dans Paris désormais.

On est en prépa, je lis La Recherche, j’aime La Recherche, je me couche à 2h tous les mercredis, j’écoute Fuzati, je me demande avec mon pote Antoine, pourquoi je vis, je porte des chaussures italiennes, un imper beige, des jacquards, mes cheveux poussent toujours, je cite Montherlant en public, je bois une flasque de whisky avant d’entrer dans chaque soirée, je suis dédaigneux, j’écris des poèmes noirs et crépusculaires, je me ramasse des 6 sur 20 en Histoire XXe, mon avenir est aléatoire, je squatte la bibli de Versailles avec Geoffroy, j’aime la Bretagne, je traîne dans des appart’ trop grands, avec des filles trop riches, je sais pas si je suis à gauche ou à droite, j’aime pas vraiment les gens de ma classe, je reste statique et fasciné devant La Toilette de Lautrec, je découvre Saint Ex, j’aime pas les intellectuels, je veux devenir le roi du Cab’, je me dis que j’ai le droit d’être superficiel parce que je sais par ailleurs ce que veulent dire « thuriféraire », « apotropaïque », « valétudinaire » ou « palinodie », je me crois sincèrement au top à cette époque.

Snoop Dogg - Sensual seduction

(*Kennedy - Flashback)

Donne moi toutes tes billes

2007-12-20T13:20:00.000-08:00

On est en primaire, première partie, je pleure le premier jour, le deuxième jour j’encaisse les bons points, le troisième jour je refoule Allison. J’ai une coupe au bol, des lunettes devant mes yeux marrons, je porte des baskets dont l’arrière clignote uniquement pendant trois semaines, je me trimbale avec une banane bicolore pleine de billes dans la cour, mon père me corrige parce que je déchire mes jeans toutes les semaines, je commence à nager, à comprendre un peu, quand un pote fait tomber sa trousse de pogs on se rue dessus et on le pille, loi de la cour, je crache dans la langue de bœuf qu’on me sert à la cantine, je cartonne en CE2, je suis amoureux de Lisa, je lui cours après à la déli délo, j’attends l’été pour frimer en tee shirt, j’ai un paquet de cartes DBZ épais comme un poing de boxeur, je longe le grillage de la cour tout seul, les meufs m’offrent leurs billes pépites, on a peur de Jason dans les caves de l’école, on est une bande de potes, nos parents sont potos, on termine nos anniv à la pizzeria du coin.

On est en primaire, seconde partie, j’aime Louis XIV, j’ai toutes les images de l’album panini Le Roi Lion, je démolis Jean-Maxime parce qu’il a touché ma sœur, je lis tous les Fantômettes, je grimpe aux arbres dans ma résidence avec des petits cathos, je nique tout le monde à la foulée, on se fout de moi à la natation parce que je suis plus maigre que la moyenne, je suis amoureux d’Aline, Aline roule des pelles à William, William est dernier de la classe, je suis vénère, j’ai les cheveux en brosse, la prof nous chourre nos Twix après la piscine, dans l’école on est peu à avoir des jojo’s, je fais plus rire les Elodie et Valérie à la cantine, à ce qui parait je vais réussir mais j’ai juste un petit sourire intrigué à l’idée de rentrer en 6^e.

On est au collège, je prends le bus avec les adultes, je me fais tout petit, je sors avec ma première meuf, j’ai les Félicitations pendant quatre ans, je suis en sport-études maintenant, on se bat à la récré contre la Section américaine, je suis délégué de classe, je gagne des Cross, Lore en aime un autre, j’offre le single de Yakalelo a un pote, ma mère m’achète des Ellesse vert foncé, puis des Vans, je suis à la mode mais j’ai jamais skaté, je me fais racketter avec mes potes dans le parc du château de Saint-Ger, je suis 4^e au championnats de France, je crache dans la rue, j’écoute Stomy Bugsy, ma prof de Français me dit que je suis puriste, je suis mauvais au concours Kangourou, je fais des feux dans la forêt de Saint-Ger avec mes potes, je me fais courser par un pédophile, je me lève à 6h pendant les vacances pour aller nager cinq heures par jour, je commence à faire la gueule tous les matins devant mes Smacks, je suis enfin respecté à la natation, je choure des sodas chez ATAC, je me fais choper, je recommence plus, je veux tout miser sur le lycée, à tort je veux oublier cette époque.

(*Kennedy - Flashback)

Drapeau blanc toujours au sale

2007-12-16T16:09:00.000-08:00

Rentré de Copenhague. Le mec de la SNCF me dit « ouais ils sont tous directs à Châtelet ». À croire que cet enfoiré bossait pour la black mafia de Sevran. Je monte dans le premier RER sans regarder, persuadé que le prochain arrêt sera Châtelet, et rien d’autre. Bref le bleu quoi, le mec qui débute, qui connaît pas le terrain. Le train s’arrête à Parc des Expositions, ouais ça va, un truc littéraire, pépère. Puis tout d’un coup, Villepinte. Je me dis merde, non seulement il s’arrête partout, mais en plus dans des villes bouillantes. Je lève mon regard vers le plan de la ligne, en voyant le truc venir.

Jack pot : la suite de la ligne, Sevran. Sevran un pote de Lille ayant une street kred’ nous avait déterré une vilaine vidéo sur DM. Un truc crasseux, un truc pas propre, un truc de cave, avec des rabzouz vénères sur la fin, qui te courent après dans la tess. On avait beau être dans un loft au chaud on a tous fait dans notre froc en osant pas se retourner. Un papy arabe s’assied en face moi, une bonne tête d’épicier, je lui fais des sourires genre pour qu’il m’adoube, pour qu’en cas d’embrouille il me défende un peu quoi.

Suite des hostilités, Aulnay /s Bois. La ville de Sefyu, rien de moins. Sefyu, le mec sans visage, juste le mec tout noir, qui rappe une marmelade dans laquelle tu trouves des douilles et des lames de rasoir en la mâchant. Autant dire que je m’attendais à voir monter une armée de Sefyu une fois le train arrêté. Autant dire que c’est ce qui s’est passé. Grande envie de chialer ma mère, ma race, j’ai décidé de faire semblant de dormir.

Le Blanc-Mesnil, le train reste en gare trois minutes, portes ouvertes. Je me dis putain mais le conducteur à un pourcentage dans les butins amassés sur la ligne c’est pas possible. Il repart, Drancy. Quand tu parles d’une ville, tu cites le rappeur qui en vient pour faire flipper les potes. Mais ce qui fait encore plus flipper, c’est qu’aucun rappeur connu ne s’est désembourbé de Drancy. La plupart des rappeurs sont pas des dangereux, un dangereux ça rappe pas, ça fait son biz. À Drancy on rappe pas, c’est pour les filles, pour les pédés.

Le Bourget. Terrorisé, je me risque à écouter ce que les mecs d’Aulnay disent derrière moi. Des mecs hostiles, bien foncés, bien subsahariens. « Tain j’ parie qu’il va descendre ici ». Je transpire, ils parlent de moi. Et en même temps je reconnais que la blague est bonne, efficace. Mais je suis pas allé jusqu’à me retourner pour les féliciter.

La Courneuve – Aubervilliers. Nico m’a dit que La Courneuve c’était un ghetto vitrine. Je m’accroche à cette idée au moment où le train s’arrête. Mais la population sur le quai me fait très sérieusement douter. Et puis au cas où La Courneuve n’était pas assez dangereux, y a Aubervilliers pour la même station. J’ai cru voir Mac Tyer sur un toit avec un canon scié pointé sur moi.

J’ai relevé doucement la tête, parmi les 9 stations avant Châtelet, on arrivait dans la tranche à l’eau de rose. Saint Denis ? Même pas peur, y a le stade et les studios TF1. Gare du Nord, carrément la balade, les businessmen de Londres et Amsterdam montent dans le train. Enfin je suis arrivé à Châtelet ; je me souviens quand j’ai commencé à prendre le RER c’était la station craignoss’. Eh ben j’ai jamais été autant content d’y arriver.

Sur le quai du RER A vers La Défense j’ai bombé le torse. Je crois même avoir bousculé un mec en rentrant dans mon train qui me ramenait sain sauf et féroce dans ma banlieue chic.

(* Booba - Numéro 10)

Ceux qui s' lèvent juste pour pisser

2007-12-13T00:59:00.001-08:00

La tuile. Je me connecte sur MSN et qu’est-ce que j’apprends, qu’il y a eu une nouvelle Miss France. J’y ai pas cru au début, j’ai dû demander à mes potes sur MSN : « Mec j’ai vraiment loupé les élections de Miss France ?!? » ; Foucauld et Furet m’ont achevé en me répondant que oui… Mon événement télévisuel du mois de décembre, l’apogée de la fin de l’année bien avant les 120 minutes deeeeeee…Bonheur !, tout d’un coup passé sans même que j’ai pu m’en rendre compte.

J’aurais voulu acheter le télé-7-jours comme avant. Mater les gueules et les descriptions de toutes les candidates, avec ma sœur me foutre de la gueule de Miss Poitou parce qu’elle ressemble à un gendarme, ou de Miss Gascogne parce qu’elle fait un BTS Langues proche-orientales. Ensuite on aurait pris un bic Forest Hill pour faire nos pronostics, en étant persuadé qu’on aurait bon quelque part. Ma sœur aurait misé sur Miss Martinique mais en connaisseur, en bourlingueur je lui aurais confié qu’il y avait déjà eu une noire y a deux ans et que le public n’en voudrait pas d’une nouvelle si vite. On aurait noté tout ça sur des feuilles qu’on aurait ressorti le grand soir.

Ah le grand soir... Le dîner en famille complètement bâclé, le Cousteron englouti devant la météo pour pas louper la bande-annonce vue une dizaine de fois déjà, et puis le dessert préparé pour l’occaz, un Banana Split pour éviter les mousses aux fruits. Générique de début, trompettes, musique kitsch, images rosées et brillantes sorties d’Amour Gloire et Beauté, la soirée retransmise depuis un grand théâtre que je connais pas à Montauban ou à Saint-Etienne. Et puis Jean Pierre Foucauld qui maltraite les assistants en direct. L’émission qui se déroule dans cette ambiance de mariage middle class américain. Les scènes tournées à Marrakech, les sourires email Diamant. Puis le moment où tu sens l’ennui venir mais sans le savoir, sans le comprendre… mieux que la question coquine de Reichmann, arrive le défilé en maillot de bains ! Toutes les Miss, sapées dans les mêmes maillots qu’on vendait dans les années 90 par pelletées sur la plage des Salines en Martinique. Attendre qu’une trébuche, se moquer tout en matant du coin de l’œil le boul de Miss Auvergne qui tourne sur elle-même et repart se figer. Et puis l’épilogue, ton papier de pronostics en main lors du dénouement, les larmes au bord des yeux quand celle qui était ton poulain gagne. Tu te dis putain quand même ça a beau être ce qu’on en dit c’est tellement de bonheur pour elle. Et le grand vide quand l’émission s’achève, quand ton Banana Split est fini, que t’as plu qu’à aller te coucher, tout seul.

Ces dernières années j’avais faibli un peu, je feuilletais plus que vaguement le programme télé en matant les têtes. Et puis je me pointais 1/4h après le début de l’émission, croyant que j’avais mieux à faire genre lire Mon Frère Yves ou Au Bonheur des Dames. J’écoutais pas les estimations à mi-parcours, je me foutais de la gueule des commentaires éclairés de Smaïn et de Christian Karembeu. Mais au fond, tu parles, il a fallu que je sois au Danemark pour comprendre combien cette soirée Miss France pesait pour moi. Là je sais qu’elle est passée, j’attends plus rien télévisuellement de ce mois de décembre. J’ai maté la fin de la cérémonie sur Daily Motion mais ça suffit pas quoi. J’ai plus d’horizon, plus de repères, je vais me faire chier à en mourir en rentrant à Paris.

À moins que ma sœur l’ait enregistrée. Mais je veux pas y croire de peur d’être plus déçu qu’une première Dauphine.

(* Booba - Animals)

J' veux la gloire sans la rançon

2007-12-04T04:59:00.001-08:00

J’ai tout compris un jour en lisant un post des Fluokids. Le mec avait précisé « l’accordéon étant de fait interdit sur Fluokids ». J’aimais l’accordéon, je me suis dit merde, ces mecs la jouent fraîcheur, on n’aime pas l’accordéon, on n’aime pas Villefranche-sur-Rouergue, on n’aime pas La chance aux chansons, on n’aime pas Scott, on n’aime pas sa meuf qui chante dans des mariages et des karaokés et sait qu’elle percera, avec ou sans la Star Ac’.Bref, tout ça pour parler de Johnny. Toi tu l’appelles Johnny Hallyday, et encore, quand par hasard t’en viens à parler de lui. Mais tu te rends compte que là en tapant son nom, Word le souligne même pas d’un trait rouge ? Johnny dans le dico mon gadjo, Johnny la France bien avant toi qui n’arrivera jamais en gare.

J’ai tout compris un soir en rentrant bourré d’une soirée allemande à Roskilde. Foucauld m’a parlé de Johnny, j’ai pas compris tout de suite. Puis je me suis souvenu de Jean-Philippe, le film sur Johnny. Je me suis souvenu que j’avais aimé le film, quoi qu’en pensaient les bobos. J’avais vue une émission intello un soir sur France 3, un chanteur bobo lançait qu’il préférait Eddy Mitchell à Johnny ; du haut de mes dix sept ans j’approuvais sans broncher. Mais en fait autant pas se voiler la face, Johnny est le meilleur un point c’est tout. Johnny c’est comme quand la France bat l’Italie, tu peux te lâcher, hurler, transpirer, redevenir animal. Mais Johnny c’est aussi Quelque chose de Tennessee, le mâle un peu torturé, un peu las parfois d’avoir sur les épaules autant de masculinité et de kilomètres dressés dans la Vallée de la Mort. Johnny enfin c’est les deux en même temps, c’est Requiem pour un fou, une chute en gueulant et en chialant. Autant le dire Johnny c’est le Perfecto, le tatouage aigle ou loup-garou, la bière, la Route 66 en Harley entre Williams et Barstow le menton et les avant-bras recouverts de poussière ocre, ou en fait la cabine de camion qui pue le renfermé entre Bergerac et Bayonne. Mais justement c’est ça qui est bon dans Johnny. Je vois tout, le salon avec une dvd thèque remplie de tous les J.C. Van Damme et Steven Seagal, le frigo 60’s criblé de magnets de Rocamadour, Biarritz, La Ciotat, Dijon. Les dimanches aprem à gagner des paniers garnis au Bingo du quartier, les déjeuners sur la table en plastique Castorama sur le balcon à se goinfrer d’une salade composée mais sans riz, devant Les Z’amours avec Jean-Luc Reichmann. Viroflay/Marignane en Super cinq rouge, le melon le rami le pastis sous le parasol, le poster d’Une journée en Enfer, le grand lit blindé de peluches. Ouais, c’est un peu tout ça Johnny.

Il est au Stade de France en 2009, faut faire comme moi, se dépêcher d’acheter sa place.

Le Pénitencier!

(*Booba - Animals)

Putain quelle rime de bâtard

2007-12-01T10:47:00.001-08:00

Histoire de remettre un peu de Scandinavie dans ce game.. :

Danmark

Sverige

J' suis Dieudonné en plus foncé

2007-11-28T13:25:00.001-08:00

Dans le rap y a de tout, d’abord les premiers, ceux qui écoutent Sky depuis qu’ils ont huit ans, qui vivent à Balzac, dealent un peu de teu teu, vont trois jours sur six en cours, pour gueuler sur la pauvre fonctionnaire jetée dans la BS (banlieue sud) parce qu’elle débute. C’est des mecs qui se baladent avec une mini lame dans la poche droite, qui pour les plus gaillards ont déjà lancé un ou deux gravillons sur une voiture de flics qui se tirait déjà à 200m devant eux. Ils kiffent LIM, la Mafia africaine, le Peur’snaï au début et tout morceau dans lequel on entend « ça vient de la rue » et « I’m still Jenny from the block », ou bien des appels à la révolution ambiance Pagaille de La Brigade, ou Qu’est-ce qu’on attend de NTM. Mais c’est normal ils ont pas une vie facile.

Dans le rap ensuite y a les deuxièmes. Ils vivent en banlieue classique, rapidement embourgeoisée. Eux ils ont oscillé entre Max et Difool, mais ont vite fait leur choix en découvrant « le problème du mois ». Ils vont à l’école dans un lycée public, se font pote ou non avec les deux ou trois méchants de la classe. Ils ont lâché quelque larmes un soir en écoutant Mystère & suspense, sans vraiment savoir pourquoi ; mais c’était parce qu’ils avaient jamais vécu les paroles et les vivraient jamais. Leurs parents ont fait la gueule quand ils commencé à porter des Requins. Ils kiffent le rap mainstream, les groupes classiques, le 113, Rohff, tellement classiques que toi tu connais pas, tous les albums, les mixtapes etc. Ils peuvent pas aimer Booba, ça détruirait la crédibilité que certains veulent avoir.

Dans le rap y a les troisièmes, qui n’avaient pas vraiment de potes quand ils étaient au collège, qui ont commencé à sérieusement traîner sur Internet dès la seconde. Ils étaient ni bons ni mauvais à l’école, ils ont passé leur temps libre sur leur console et sur le net, sur des forums obscurs, ils ont fouillé Internet, ils ont vécu Internet. Aujourd’hui ils font du rap étrange, ont des blogs ou sont un peu dj. Ils aiment Fuzati La Caution et Cuizinier, Lunatic, Time Bomb, tout ce qui existait avant la B.O de La Haine. Ils aiment les trucs underground mais surtout pas les groupes mainstream, ça affaiblirait leur crédibilité de ghetto nerd qui s’y connaît. Ils se vengent aujourd’hui, des années difficiles, en te foutant la honte si tu connais pas tel ou tel titre. Dur dur.

Enfin dans le rap t’as les gens comme moi. Aucune street cred’, aucune skills cred’. À douze ans j’écoutais pas Lunatic, c’était encore ma mère qui choisissait mes pompes. On vient pas d’une cité je suis même pas sûr qu’il y ait des HLM dans ma ville de banlieue chic. On a acheté trois quatre Radikal en seconde mais en dilettante. On s’est aussi essayé au tag mais quand de vrais crews de graffeurs ont voulu nous attraper on a posé nos Poska direct. On n’a pas besoin d’avoir de crédibilité, on n’habite pas à Gargenville et on écrit encore moins les posts hip hop de Fluokids. On est des auditeurs décomplexés, on a le droit d’aimer Seth Gueko, on crève de faim en attendant le prochain album de Booba dont nos gosses devront apprendre les paroles en cours de Français. On n’a pas vu Les Affranchis mais on est affranchis c’est pour ça qu’on sait qu’on est quelque chose comme les prochains.

(*Despo Rutti - 3 millions)

T'inquiètes les 3/4 sont des pédés

2007-11-22T09:37:00.000-08:00

Je viens de lire un article sur un webzine fashion ; à propos de Facebook. L’article nous dit que MySpace c’est le bonheur alors que Facebook c’est l’horreur. MySpace c’est pour les teubés alors que Facebook c’est pour les lumières. Ca pourrait être entièrement relativisé. Alors rentrer dans le débat je m’en balance, mais tout de même.

Evidemment tout d’un coup les mecs et les meufs qui se prenaient pour les Rois de la night se rendent compte confrontés à des gens qui ont fait des études, qu’au-delà de trente ans rentrer au Baron comme papa dans maman ça sert plus vraiment à grand-chose ; ils en viennent même à se demander si ça leurs a vraiment servi un jour. Une meuf débarquée de MySpace se prendra donc très souvent de grosses claques sur Facebook. Je lisais un jour une phrase moqueuse du genre « et il en est où le binoclard du premier rang en seconde ? », sous-entendu quand je tape amicalement sur l’épaule de mon meilleur négro Teki, l’ancien binoclard doit se faire chier à la campagne avec ses parents et ne même pas connaître les Gentlemen Drivers. Ben j’ai la réponse pour les meufs débarquées de MySpace, le binoclard du premier il en est qu’il sort d’HEC là, et vient de tréren dans une grosse boite d’audit internationale. Alors que toi ben, tu sais pas vraiment, t’essaies de faire un peu de musique, et puis du graphisme aussi, mais t’as des tonnes de projets et tu connais du monde à Paris.

Alors je défends pas non plus Facebook (ni les mecs qui sortent d’HEC). J’y ai débarqué aussi après MySpace, en m’inscrivant avec une amie de mon école, j’y ai zoné pendant six mois sans vraiment saisir le concept. Puis je me suis pris au jeu, j’ai de plus en plus voulu peser en roro sur Facebook. J’ai commencé à mettre des status de plus en plus puissants, j’étais loin devant les mecs qui mettent quatre heures à accoucher d’un « Machin is at home ». J’ai ajouté tout et n’importe qui, des mecs que j’avais vu deux trois fois en seconde, d’autres vaguement croisés en soirée. Bref des inconnus, mais le chiffre montait ! 300, 400 potos… Je suis parti au Danemark pour les études, trop la classe d’avoir déserté le pays, d’être international. Quand mon amoureuse est venue sur Facebook, j’ai fièrement ajouté son nom à côté de « in a relationship with » ; le truc dont j’étais vraiment le plus fier pour le coup. J’ai fait le snob en allant jusqu’à mettre que j’étais ni « other » (socialiste) ni very liberal (sarkozyste), mais moderate, Villepiniste, Strauss-Kahnien, Bayrouiste, la classe quoi. J’ai mis dans quelle école j’étais, par où j’étais passé, parcours de rêve.

J’ai multiplié les applications, la mappe monde pour frimer en montrant que j’avais vécu dans deux pays, et voyagé dans tous les continents, la friend wheel pour que les gens re comprennent bien que j’avais des potes, qu’ils étaient tous plus ou moins liés les uns aux autres, les surnoms, pareil, 28 personnes m’ont nicknamé je te raconte pas la classe, j’étais donc intime avec autant de gens ! J’ai créé des albums photos où j’ai taggé plein de potes, tout devenait concret non mes potes en étaient de vrais, on passait des vacs ensemble. Je me suis fait un top friend, mes khôs m’ont ajouté… La crème, je me suis ajouté aux meilleurs groupes, des trucs qui faisaient frais, des trucs que quand tu lisais « Dimitri D. joined the group nia nia », tu te disais merde je connais pas, c’est quoi ce truc de fou.

L’apothéose ça a été quand j’ai commencé à créer des groupes. J’invitais mes 400 amis et le groupe prenait de l’ampleur, 1,000 membres et au-delà ! J’étais connu sur le Net tain.

Mais Facebook, qu’on soit à Normale ou rédacteur chez Brain, c’est un piège ; en ce moment la mode dans les groupes c’est d’utiliser le fonctionnement du site pour gueuler contre le fait qu’on va utiliser les photos qu’on y publie, les infos qu’on y rend publiques. Ben j’ai envie de leurs dire les mecs, que vous ayez pesé ou pas, que ce soit important ou pas, faites comme Amaury, tirez-vous de là. Moi je m’arrache avant la fin de l’année, c’est décidé. J’ai tout pillé je suis respecté sur le site, le Duc de Facebook, alors je vais me trouver un autre site pour une fois de plus commencer en bas de l’échelle, et tenter de tout kicker avant mes trente ans.

Toute manière le meilleur truc à faire, c’aurait été de pas s’inscrire. Big up à Olivia.

(*Booba - Garde la pêche)

Mon hall passe avant tout

2007-11-19T16:10:00.001-08:00

À mon étage, y a un Chinois qui se balade en pyjama Mickey et chaussons DBZ, qui parle pas vraiment Danois, qui parle pas vraiment Anglais, qui distribue des journaux à vélo à 4h du matin, qui apprend à conduire sur son ordinateur, qui se mélange pas vraiment.

À mon étage, y a un Danois de dix sept ans, qui ressemble à Erwan de Secret Story, qui nous vole notre bouffe, qui s’enferme la nuit avec ses potes, pour braquer les frigos et les placards à provisions, qui trimballe un chien et une petite amie ; qui se fait virer par un agent de l’Etat.

À mon étage, y a un Camerounais qui étudie l’informatique, dîne à 22h tous les soirs, est passionné de football, qui se méfie de plus en plus de l’industrie musicale occidentale, qui écoute RFI, qui est le seul francophone du coin, qui rigole à mes blagues.

À mon étage, y a un Chinois qui nous fait croire qu’il s’appelle Michael, qui met des tongs et des shorts de basket, qui est passé chez le coiffeur la semaine dernière, qui cuisine des travers de porc en écoutant de la cheap pop music, qui parfois va jusqu’à chanter ce qu’il écoute.

À mon étage, y a un Danois bodybuildé qui bosse dans la finance et gagnera de l’argent un jour ; un Danois nommé Flemming qui mange des saucisses dans la cuisine, deux Thaïlandais que j’ai croisé une fois en trois mois, une Danoise pas très belle, habillée par Pimkie.

Quand quelqu'un sort de la Cryptonites, quand j’en ai marre de ces braves gens, je fais un saut à RUC voir mes potes Erasmus, je travaille sur l’identité européenne, je bois un peu, je lis Le Monde d’avant-hier ; mais je reviens toujours.

(*Alibi Montana feat. Sefyu & LIM - Honneur aux ghettos)

On est wanted depuis la naissance

2007-11-14T10:54:00.000-08:00

J’ai failli crever de faim ces derniers jours. Problème de transactions financières Versailles / Copenhague. J’imaginais déjà les titres des journaux chez vous en France « Un étudiant français mort de faim au Danemark » ça aurait vraiment été la tristesse ; un peu comme quand Aimé croit qu’il va mourir à cause d’un empoisonnement aux champignons dans H : « Allez ciao putain… ». Voyant le truc venir, sachant quand mon argent tomberait et voyant mon frigo désespérément vide j’ai cherché des moyens de me nourrir. Le premier truc connu ici c’est de ramasser les canettes et bouteilles de bières. Alors je l’ai fait, à chaque soirée en skred quand tout le monde était déchiré j’ai récolté les cans et les ai foutues dans mon sac. Mais ça faisait pas assez, alors je suis parti de chez moi un soir avec mon sac à dos et trois sacs de courses, j’ai fait ça de nuit pour pas me taper la honte. Enfin je suis allé au Netto pour échanger ma marchandise contre du gros gen gen, mais en fait c’était du tout petit gen gen, j’avais récupéré que 32 putain de kroner.

J’ai cherché autre chose donc et c’est imprégné de culture versaillaise que j’ai commencé à faire la manche. Mais une manche classe attention, pas une manche de pédé. J’ai posté des petits mots dans toutes les mailbox de ma neighbourhood le message était simple : “I’m a Parisian student in Denmark and because of a money transfer problem I am in need of food, I’ll make a collection of food tomorrow, be ready to give!”. Le lendemain je suis passé. On m’a claqué cinq fois la porte au nez, une fois des ados m’ont filé des légumes surgelés parce que leurs renp’s n’étaient pas là. J’arrive devant la maison suivante, la mère de famille me lâche trois bonbons, des réglisses. Je lui dis putain mais j’aime pas les réglisses, je crève la dalle tu comprends ?! Elle me répond qu’elle n’a que ça, je l’engueule, son mari rapplique, s’en mêle, je le pousse, cet enfoiré me met une branlée (j’avais perdu du poids). En me barrant je ramasse deux caillasses dans leur jardin et les balance contre leurs vitres, puis trace en courant comme un lâche.

Le ventre troué je décide de rentrer en délinquance. J’ai arraché des vieilles. La pire délinquance, la délinquance minable, crasseuse quoi. En le faisant je flippais encore plus que les vieilles peaux que je braquais mais bon. J’ai tiré quatre sacs à main en tout, la dernière j’ai un peu dérapé cette teubée lâchait pas son sac merdique alors je l’ai poussée, elle a pas trouvé mieux que de tomber sur le pavé et de saigner du crâne en chialant. Résultat des courses : 560 kroner. Ca me suffisait largement mais j’ai pris goût au truc, une nuit j’ai balancé de gros caillasses sur la vitrine d’une pompe à essence, mais la vitre était doublée du coup en insistant j’ai fait trop de bruit ; au moment où je réussis à rentrer je m’ouvre le mollet sur des bouts de vitre, une alarme retentit, j’entends la-sirène-des-flics-à-l’Américaine, je décide de partir sans demander mon reste, mais en boitant et tachant mes Fred Perry quoi.

Depuis j’ai reçu ma thune j’ai fait mes courses bref tout est rentré dans l’ordre. Avec la thune des mamies ben je m’enchaîne Burger King sur Burger King et d’ailleurs, je commence à avoir un peu mal au ventre. « Essayer d’être riche en trichant » (Booba).

ALB - CV 209

ps : dorénavant je mettrai la source de mon titre de post ; ça évitera les scandales et surtout je me persuade que ça donnera du style.
(*Booba - Interview Couvre-feu avant clash contre Sinik)

Les yeux bleus à cause des gyrophares

2007-11-09T14:54:00.000-08:00

Hier, on se l’est jouée Danois. On a foncé på Netto s’acheter un pot de gel fixation béton. On est rentrés se préparer, sur le chemin on a croisé des petits tecktonik plus blonds que de la Turborg en pack de 6. On a bien étudié leur dégaine, puis on a racketté leurs sappes.

Hvad hedder du ? (« Tu t’appelles comment ? »)
Kasper (“Kasper”)
Okay, you have good music in your cellphone? (“T’as du gros son de taulard dans ton 06 ?”)
Huh…Ja ?... (“Heu… ouais ?...”)
José ne loupant jamais une occaz de se la jouer ghetto a conclu subtilement :
Okay so you gon’ give it to us mutha fucka! (“Dans ce cas on va se permettre de te l’emprunter”)

On s’est habillés pour sortir. Pour l’ambiance on a mis un peu de musique : Gala, Cher et Eiffel 65 à fond. J’ai mis un jeans blanc bien slim, j’étais vilain dedans avec mes jambes rachitiques et mon mètre quatre-vingt dix. J’ai mis des Reebok montantes blanc sale, en prenant soin de laisser dépasser la languette ; on l’a fait à la Danoise. J’ai mis la ceinture de Kasper, noire avec des clous, puis un tee-shirt moulant noir avec écrit dessus en rose fluo « Garde la pêche » (en Danois), enfin un sweater à capuche noir, pour alterner avec le jeans. Une fois tous sappés on est passés à la salle de bain. On a mis des bandanas autour de nos cous. Flavius et Ansgar ont les cheveux courts, ces salauds ont pu se faire une crête bien huileuse. Avec ma coupe j’ai pu tenter le Super Banco comme sur Inter : mèche plaquée sur le front par une fiévreuse couche de gel, cheveux à l’avant du crâne aussi plaqués qu’un rabzouz par un flic ou que moi par Micheline en 5^e. À l’arrière du crâne, cheveux en l’air avec des pics. Ce qu’on n’avait pas prévu c’est qu’on aurait l’air con dans des fringues rackettées à des gamins de 17 ans.

Bref on a pris le train pour København (Copenhague) en tisant des Tuborg. Dans les bandes de jeunes Danois, y en a toujours un seul qui est maqué. Le mec sérieux. J’étais celui-là, mes potes étaient des Danois lambda, des mecs qui partent à la chasse juste pour un soir. Flavius et moi avons trébuché en descendant sur le quai, mon slim blanc a glissé découvrant mon boxer vert pomme acheté chez Urban Outfitter. Sur le chemin vers Culture box on a bu les bouteilles de Sonelli en écoutant la musique des portables chourrés aux chiards. On a passé une demi-heure dans la boite assis en bande autour d’une table basse à se faire violence en ingurgitant une bouteille de vodka. Danmark en nous. Des meufs nous jetaient des regards furtifs, j’ai vu mes potes faire pareil. Au bout d’une deuxième demi-heure, à la Danoise, Ansgar a fait semblant de bousculer Annette, une meuf de l’Université de Copenhague-la-classe. Ils ont passé Slagsmålsklubben, on a dansé et crié comme des vierges et j’ai improvisé quelques pas et mouvements de tecktonik. Ensuite on s’est fait chier. On a décidé de se barrer, Ansgar et Flavius bredouille comme les ¾ des Danois un samedi matin à 3h. José est resté avec Annette. On a loupé le dernier train pour Roskilde, on a dormi deux heures sur les bancs gelés de la gare. Mais en rentrant à Trekroner, la Politi nous attendait. Les petits tecktonik nous avaient balancés, on devient pas Danois comme ça.

Kasper Bjørke - Doesn't Matter

Dédicasse à Bertrand Cantat

2007-11-06T07:57:00.001-08:00

On a vu Scarface avec mon amoureuse. Le film dont Nico-mon-pote-du-94 me parle depuis qu’on se connaît, le film auquel 90% des morceaux de rap français font référence. Ca m’a pas marqué sur le coup, mais trois jours après je me rends compte que j’ai encore le film en moi, l’histoire, cet enculé de Tony Montana. Ca m’enivre, j’aimerais venir d’une tess bouillante pour avoir le droit de me prendre pour Tony Montana. Je serais Tony Montana putain, Tony Coulibali, le daron le baron le patron des Africains de ma tess beurs noirs ou marrons. Je serais né dans le caniveau, à Cuba, à La Noé à Chanteloup-les-Vignes, je serais un pur cainf’, un khô du ter ter, un descendant d’esclave, un esclave, un sale nègre. Booba serait mort avec Temps mort, je voudrais faire du chiffre par n’importe quel moyen, j’aurais dans le crâne LIM de Héritiers de la rue à Délinquant, j’aurais un groupe de rap avec deux reufrè, on ferait rien pour le moment mais on casserait bientôt la baraque.

Un soir une baston éclaterait contre des mecs venus d’Achères, on se battrait à coups de barres de fer et de battes sans savoir le motif exact, j’insulterais des putain de blancs, je pèterais des putain de dents, je mettrais pas de putain de gants ; jusqu’à ce que les keufs se pointent, qu’ils essaient d’intervenir, qu’on se retournent contre ces enculés. On brûlerait deux voitures, on se planquerait derrière pour caillasser les poulets sans qu’ils puissent s’approcher. Des CRS débarqueraient et ils nous courseraient, on se planquerait derrière le bâtiment 14 mais Saïd se ferait choper. Après tout je m’en foutrais ce mec aurait toujours été un faible, une petite frappe. Moi je chercherais les gros euros les millions de pesos pour ça j’hésiterais pas à cracher les bastoss, je rapperais avec mes cojoss’. Je ferais un détour pour tréren chez moi, progressivement le bruit des barres de fer sur le béton, des pavés dans les boucliers, des insultes et du feu régulier s’atténuerait, je monterais chez moi, ma reum me demanderait si j’avais participé à l’émeute, je lui assurerais que non, je lui dirais que moi j’étais un khô réglo, que je rappais et que je réussirai, forcément. Mais dans mon seul bloc au moins quinze mecs auraient autant les crocs que moi.

On a vu que les 2/3 de Scarface, faudra que je vois la fin pour prolonger le songe, parce que putain la route est longue de Versailles à La Noé.

(monte le son)

Représente le bruit et l'odeur

2007-10-31T15:02:00.000-07:00

J’ai fait un rêfe cette nuit. J’avais des boutons plein la gueule. Je portais des Nike requin, un blue jeans avec tout près de la poque droite, trois signes chinois brodés en rouge, voulant dire « Made in China », mais ça je le savais pas. C’était un matin, je m’étais levé plus tôt pour me raser les caveux devant la glace de ma salle de bain. Fini les pics de caveux au gel Vivel Dop fixation extrême. C’était plus bon que pour mon petit frère qui allait au collège Jean Macé, à Lille Sud. J’avais mis Eminem à fond dans ma turne, c’était un gros que je comprenais, ses chansons me parlaient, même si je parlais pas Anglais.

J’étais plus le mec de ma meuf, mais j’étais son chum.
Avant d’aller commencer mon traval à Speed Burger, rue Gambetta, j’étais allé prendre un verre et in neuche eud’ viante avec des amis au Pare-brise, rue Natio (Rue Nationale). Gilles avait le cafard, sa gerce l’avait laissé sur le bord de la route, elle était parti avec un motard du 62 ; ça nous foutait tous les boules pour sûr, mais allez, fallait pas se laicher abatte. Puis j’étais allé bosser. Oh, moi livreur de hamburgers c’était pas ce que je voulais faire toute ma vie ; je voulais faire de la pêque au large d’Ambleteuse. Quitter mon bombers Schott NYC et le kebab Chez Dounia rue de Douai, pour la vareuse et la poiscaille.

J’avais deux potes arabes mais mon père les aimait pas.
Le soir – c’était vendredi- Gilles nous avait tous conduits en Belgique, pour qu’on sorte en boite. Dans la carrette on avait bu des bières Koenigs et des flasques de Whisky. Pour l’occasion j’avais mis une veste de costard acheté chez Jules ; sapé comme un milord. Ma man avant que je parte m’avait pris en photo avec l’appareil numérique. J’avais chauffé une zouz là-bas, elle s’appelait Jeanine. Mais bon on s’était juste roulé des pelles, vu que j’étais quand même maqué. J’avais vomi, Gilles s’était quand même mis une fessée, on était tous rentrés en carrette. J’avais trébuché dans la pendule du salon en rentrant chez moi, mon père s’était réveillé, je lui avais gueulé dessus, il m’avait dit que c’était pitoyable de mener une vie comme la mienne, il m’avait dit qu’il n’était pas fier de moi, qu’il ne savait pas ce qu’il avait raté dans mon éducation. Il s’était mis à braire. Je l’avais traité d’enculé et j’avais claqué ma porte, pour m’affaler sur ma couche sans me laver ni la guiffe ni les dints.

Halloween party @Gimle

2007-10-29T19:40:00.001-07:00

Special congratulations to Ansgar (Germany) for the Clockwork orange costume.

Welcome party # 9 @Korallen

2007-10-27T11:33:00.000-07:00

and hands :

Fini d' rapper dans ma chambre

2007-10-24T16:13:00.001-07:00

Désormais on a le temps pour les regrets

Et malgré, nous les choses se font de force ou de gré

Mauvais Oeil, ou la rage des immigrés
Lorsque la police scientifique trace ces 7 lettres à la craie

Back to Denmark. They took my two Ikea pairs of scissors at the airport. Bastards. I wasn't that sad to leave the country-of-the-huge-strikes: bus to the airport because there were no RER. Hmpf, thank God, that’s behind me. I’ve been working four hours at the library; I met Mike and Ansgar in the main street of Roskilde. Yesterday I saw the two steeples of the Roskilde domkirken (cathedral). I smiled, I was at home. My girlfriend comes in a few days. I decided to work seriously for my studies. My Somali neighbour still phones his friends at 4 am and wakes up all the building, you still have to pay for the mayonnaise at the Mac Donald, down the streets the youths are still dressed as Nordic tecktonik dancers, and there’s a party tonight (I don’t remember which reason this time) : "welcome back, I need you right in front of me".

Saturday night @Versailles Versailles

2007-10-23T08:32:00.000-07:00

À quand la prochaaaaaine (sans grève) ?

L'émeute à chaque showcase

2007-10-15T09:02:00.000-07:00

D' puis qu'on m'a tiré mon canif
Un soir au métro Saint Michel
J' fous plus les pieds dans une manif
Sans un nunchak' ou un cocktail

Je suis rentré à Paris. J’ai pris l’avion avec Fred aka Hefner Jr. C’est cool de prendre l’avion par hasard avec des potes, ça donne une impression de quotidianité (le mot n’existe pas). Dans l’avion, j’ai écouté Electrelane en regardant des cartoons de Tom & Jerry. En rentrant de l’aéroport en voiture, j’ai trouvé qu’en France, il n’y avait pas de Burger King mais des Quick, qu’il n’y avait pas de piste cyclable mais la police, que tout était grand mais sans 7-eleven.

Tempête au dessus des îles Féroé, ciel bleu parsemé de nuages sur les terrains de golf de la Wii de ma petite soeur, temps gris eu haut de l’avenue Mac Mahon mais salon confortable et chaud à l’intérieur, devant un film « frissons » avec mon amoureuse. Goûter/café/apéro d’amis rue Mouffetard, avec une fontaine, des petits drapeaux, une boulangerie, un mec qui joue de l’accordéon. Une mamie m’enguirlande dans le train pour mes tennis sur le siège, mais je m’en fiche je me dis, dans une semaine je suis parti. J’achète de la littérature anglo-saxonne plus ou moins simple à la Fnac des Ternes, je parle avec mon amoureuse de Saint-Cast en hiver. C’est bien la France, en vacances.

Hefner Jr – She likes it raw

http://www.zshare.net/audio/40750369521be0/

Radiohead – Nude

http://www.zshare.net/audio/4235090d6e52e4/

Fonky Family – L’Amour du risque

http://www.zshare.net/audio/423522414b31d3/

Boys Noize – Deny selected

http://www.zshare.net/audio/42349733484c87/

Radiohead – House of cards

http://www.zshare.net/audio/4235319bd91982/

Il y avait toujours eu cette lumière

2007-10-10T08:41:00.000-07:00

Demain je rentre à Paris. Le 22 octobre, je rentre au Danemark.

Run before we change our mind

2007-10-08T12:17:00.000-07:00

Casquer Mercos, gardes baraqués, clebs, pûtes privées,
Sauver les miens des galères sur le pavé,
Des G.A.V, des gens gavés, crevés d'entraver,
dans mon quartier je veux entendre Avé.

Soirée triple anniversaire : Martin (Fra), Flavius (Rom), Anne-Marie (Can). Tous plus âgés que moi. À Saint-Cast je suis un des plus vieux de notre bande de potes, ici, ça change. Flavius, 25 ans, un quart de siècle. Le monde va beaucoup trop vite. Déjà plus d’un mois ici. J’avais jamais été à l’étranger aussi longtemps, la France me manque tout ça, mais j’ai déjà peur que l’année s’achève. Putain un mois de fait, plus que neuf à peu près. C’est violent d’être loin de son pays, mais j’en veux encore plus. J’ai acheté deux bières au 7-eleven, pour 30 couronnes. Soudain envie de saigner mon portefeuille, ou lâcheté continuelle me poussant à ne jamais me rendre en soirée sans m’assurer un minimum de tise, je sais pas.

Deux heures ont passé. Je me suis bourré de pâtes aux langoustines (sous plastique hein) avant de partir pour cette soirée, mais pendant la première demi-heure je crois que je me suis gavé de cacahuètes et de chips en parlant de Busy P avec Sebastian, « you know Ed Banger ? Justice ? Ok, he’s the boss of the label, you see ? », parce que cet avant-dernier vient mixer à Cph en novembre. Une amie danoise me disait que nous Erasmus, on avait des soirées tout le temps. C’est vrai. On trouve des raisons, des excuses sous chaque cannette de Tuborg vide. C’est dire. Arnas est fatigué. Je me rends compte qu’on est en train de danser sur du Mylène Farmer ; oui, vraiment, j’ai quitté depuis longtemps la réalité. Lâcher de ballons, je ne sais pas d’où ils sortent, mais les Espagnols sont forts pour les surprises. Ballons en forme de zgueg’, alors tous les mecs se foutent des ballons phalliques entre les jambes, en dansant sur, sur, Début de soirée (là, c’est à cause / grâce à moi). Beaucoup de gens prennent des photos, j’ai les yeux un peu grillés par les flashs successifs. Je fais tourner mes bras, en prenant des photos aléatoires, dont on peut voir les résultats. Deux Lettonnes se rapprochent explicitement de deux Italiens. On apprend la victoire de la France, on crie dans tous les sens, mais peu de résonnance, normal en même temps, entre Espagnols, Italiens, Allemands etc.

Deux heures ont passé. On fait des glissades dans la cuisine sur de la bière renversée. Bronte est vénère pour son équipe qui s’est fait battre par les Anglais, je l’accompagne pendant qu’elle se soulage en assénant de grands coups de pied dans un frigo, qui portera longtemps les marques des talons de ma poto australienne. Pas mal de personnes nous rejoignent, une douzaine dans la mini cuisine, improvisation d’un foot avec des capsules cabossées. Je remonte un peu à l’étage. Les deux Lettonnes chopent les deux Italiens ; sur la terrasse Victor chope une Allemande. Je tente de passer Kiss n Fly
, mais énorme flop : pas de branchitude dans les parages, grande respiration d’air frais. Nerrea me confesse qu’elle a de la famille qui vit à Bordeaux, en France. Je m’extasie aussi exagérément que sincèrement. Une bouteille de vin est renversée par terre. Je finis d’attaquer la bouteille de cheap Martini planquée depuis le début dans mon Eastpack rose. Plus de bières dans les frigos, et même plus dans mes poches arrière. Je fatigue un peu, on a commencé à boire à 14h aujourd’hui, pendant la visite de la Carlsberg brewery. On a d’ailleurs volé quelques verres. Souvenirs éternels. Je rentre, sans plus ou moins l’avoir décidé. Des Espagnols font tourner des foulards dehors sur le gazon gelé.

En ce moment en France certains s’enflamment pour des mots : « rigueur », « détail », « faillite », « guerre » ; ici on ne finit pas même nos phrases, « Ok, I see what you mean », tout passe par-delà les mots, tout s’échange plus directement, plus généreusement, plus chaudement. C’est bon d’être dans un pays d’heureux.

ps : pas de lien pour Début de soirée et Mylène Farmer, juste Surkin ; désolé !

Vers les icebergs

2007-10-05T05:14:00.000-07:00

Sans gamines, qui tapinent, sans ces amphétamines
Sans Salim, chuchotant "Nique la France", à Karim

Il fait très beau dehors. Et un peu froid. Dans les rues de Roskilde, ça sent le feu de bois ; comme dans le jardin à Saint-Cast pendant la Toussaint. On faisait des feux de feuilles mortes dans le jardin, on s’amusait à sauter pardessus. Notre père nous engueulait parce qu’on risquait de brûler nos joggings-à-pression en matière synthétique. Le vent souffle dans le fjord, faudra que j’en longe un peu les bords à vélo, avant de repartir. Il y a plein de Le Clézio à la library de RUC, des messieurs passent la tondeuse dans leur jardin, et j’aime le bruit, qui me renvoie à des choses précises. Des gens écrivent des banalités sur des sites Internet, et le Danemark éveille l’esprit. Je suis né il y a six semaines, et je réapprends tout.

Spanish night @Gimle

2007-10-02T08:11:00.000-07:00

GIMLE is the official student house of Roskilde. Next international café should French, then American; or American, then French.

Pour la thune et les meufs

2007-10-01T09:39:00.000-07:00

La maturité, j'en ai peut-être peu
J' m'en bats les couilles si t'aimes pas
En tout cas moi j' nique sa mère au tempo

Je me suis ennuyé ce week-end. Par chance des amies ont créé des blogs et je me suis souvenu du blog d’autres. Donc au lieu d’ajouter sur facebook des amis que j’avais vus trois fois dans ma vie, j’ai ajouté des blogspot dans ma rubrique « les khôs ».

Je me suis ennuyé ce week-end, la France a gagné sa place pour Cardiff alors j’ai décidé d’écouter les albums de Digitalism, Justice et Tekilatex. Ben oui tout le monde en parle ou n’en parle déjà plus mais certains comme moi font genre alors qu’ils n’en connaissent que le 6^e des morceaux. Donc maintenant, j’ai un vrai avis sur les trois albums. En fait, ce n’est pas un avis puisque j’aime bien les trois. Ouais bon Digitalism, j’aime, mais c’est facile de dire qu’on aime toute manière puisque tout le monde cautionne, en plus comme c’est Germain direct ça le fait un peu plus. Pour Justice bon tout le monde a dit que l’album était naze, ces gens qui ne vivent pas grand-chose au fond puisqu’ils sont constamment en train de regretter « avant », le temps où eux seuls connaissaient quelque chose ; enfin merde j’ai quand même lu que Vive la vie signait la fin du Klub des Loosers, alors que c’était l’inverse quelque part. En ce qui concerne † ben certains morceaux m’ennuient un peu mais j’aime bien Valentine, oui, et puis D.A.N.C.E, en le réécoutant en faisant abstraction de ce qu’on en a dit, j’aime bien. Et puis Stress aussi, parce que ça ressemble moins à Daft Punk. Vient l’album de Tekilatex, ben je le trouve kewl. Un morceau comme Sac à dos me rappelle A day in the life, et c’est mon morceau préféré des Beatles, et surtout je surkiffe plus que Surkin, Go go go ou un truc du genre.

Quand l’album de Tekilatex est sorti c’était la mode des keffiehs en boite. I had never understood this trend of wearing keffieh and neckerchiefs. Now this trend is over in France, but not in Denmark. And when I daydream I imagine that this neckerchief trend came from Denmark. Yes, here the weather is so cold that even during summer you have to wear those accessories. Everybody wears this; so people in the night clubs do it too. And once, a cool guy went in a Copenhagen club and saw this. He brought this style back in his country and then, began the trend of the neckerchief. Denmark, the heart of the world.

We all have a place we love. I don’t know, Beigbeder has Guétary, Proust had Cabourg, Truman has the Fiji Islands, Tortue géniale has his own island, and Peter Pan has Neverland. I can now add to my places-I-love list, SKAGEN. I want to go to Skagen. I was in the office of my student residence asking for some banalities when I saw a picture of a house by the sea. The colours were very bright, some white blue, and some lively white, in a very slack landscape (not sure about the term). Skagen is bourgeois and naturalist, I guess this place is made for me. Je pourrai en rêver cette semaine en faisant mes tâches ménagères : du 1er au 7 octobre, c’est à mon tour de nettoyer le sol de la cuisine (victime).

POUR 500 BALLES AMÈNE-MOI SHREK

2007-09-27T08:56:00.001-07:00

I’ve been listening to many French rap music this week. I read an interview of a French rapper, he was saying that “before”, there was a difference between the rap parisien and elsewhere, and the rap marseillais. You could listen to Busta Flex, X Men, Les Petits boss, it was joyful, even if they were dealing with serious matters. Whereas bands like IAM, 3e Oeil, or even la FF, were using many violins, piano sounds, and melodies expressing pain. I like both. Some people are against “conscious rap”. I love it. I don’t care about the message, over and over heard. I just listen to the violins, the piano, the angry voices and styles of the rappers, and I like what is expressed. I am also fond of Booba, “La richesse est dans nos coeurs / Mon cul moi j’ veux de l’oseille”. That’s contradictory, but I don’t really care. No coherence. But whatever, coherence leads to snobbism, and elitism. I like Booba in Mauvais Oeil, I like Booba in Ouest Side. I like Le Klub des loosers. That’s a revolution; I have a problem with rap music, a positive problem.

That’s listening to Groupe sanguin that I rode my bike in Skomagergade (Roskilde Main Street) during the afternoon. The way was blocked by strollers and teenagers wearing skinny jeans. I saw a poster with Maddie’s face on it. You know, the British little girl who got kidnaped or killed this summer. Here in Denmark, Maddie’s face is everywhere. I, just, wondered why. And then I thought about Danish cinema. Danes go the movies, they’re human. The particularity is that Danish cinema is very dark and pessimistic. I’ve also wondered why. But I have a kind of answer today, and it is the same both for infatuation for Maddie’s case and Danish cinema. Here everybody is happy, I already wrote it. For the Danes, Maddie’s case is like cinema, it is no real, it’s fiction. People are enthusiastic about Maddie, and love their cinema. During the film, characters lose their job, get divorced, and die sometimes. But at the end of the film, the light in the cinema room is switched on, and Danes can go back to their real life; they still have a job, a wife, and they still are alive. They read the newspapers, articles about the little girl kidnaped or killed, and then they put the newspapers on the table of the living room, and look a their children in a satisfied and reassured way. It’s like “thank God, tutto va bene”:

http://fr.youtube.com/watch?v=isCaxqBlv48

In precisely two weeks, I’ll be back in Paris.

ÅRSFEST @RUC

2007-09-22T08:08:00.000-07:00

On l'a fait tout seul
Du sous-sol au toit sans boussole
De la caresse au doigt dans l' boul
Ca vient de Boulogne

Årsfest. The RUC annual party. Before coming here, I didn’t know about this event. Now that I lived it, I’ll never forget this night. One of the best parties of my life, ever. I would be too long, much too long, to describe all the night, to write the praise this event deserves.

Just a few memories, a few pictures in my mind. It was for me the first time I got drunk in my class room. Also the first time I had such a good diner with the student of my course. Tortillas, Lasagnes, chocolates, French bread, many salads, many quiches, well, great. For the alcohol, cherry wine brought by José, beers, many, many beers, white wine, gin, martini. Enough to be drunk at 9 pm. It was the first time I run drunk in the hall of my study building making a race with friends. I also vaguely remember this moment when we’ve been dancing on tables in an empty amphitheatre, graffiting on the board stupid draws and words. And so many colours. Neons, lights, pink, green, purple, yellow everywhere. There was this fake rodeo machine, we were screaming each time somebody was falling from the fake buffalo. Five, six concerts all over the campus. And there was noise, music everywhere, in each street, in each ear, in each eye, in each bush, in each vein. People wearing costumes, a country music band playing under tents, hot dogs in every hand, Tuborg for 5dkk in every house, the canteen transformed into a dance floor, with spotlights, smokes on the ground…

Sometimes it’s better not to write too much. So just have a look at the photographs, and try not to cry realizing that Årsfest now belongs to the past, or worse, realizing that you’ve missed this colossal party, the party of the year.

2007-09-22T06:40:00.000-07:00

HYMNE

2007-09-21T03:31:00.000-07:00

J’suis un poète les autres sont cramés
Moi j’ai la prose qui tue
Ils maintiennent l’Afrique affamée
Pour qu’elle se prostitue.

Y a eu un dîner français mercredi alors, hop, post en Français, et post sur la France.

J’ai fini Nana les mecs, donc j’entame Pot-Bouille, le suivant. Pot-Bouille c’est l’histoire d’un immeuble, dans Paris, sous le Second Empire. Le pot-bouille, c’est la popote, la tambouille quoi ; c’est pas attrayant des masses. C’est comme quand tu fais un compliment à un pote pour son dernier petit film (ses photos, sa soirée, sa marque de vêtements, ses vêtements, ou des trucs moins frais comme son exposé, le dîner chiant chez lui hier) et qu’une fois qu’il s’est barré tu lui chies un peu dessus. Tout ça en plein de fois, tout le temps, dans un immeuble, en 400 pages.

Foucauld m’a passé un morceau d’une tape de Time bomb, et c’est toujours aussi bon de découvrir de nouvelles paroles de Booba ; en attendant le prochain album qui je l’espère mettra à mal mes protège-tibias et mon gilet pare-balles. C’était cool y a quelques jours ça m’a rappelé la France, quand on faisait des concours informels de rimes le soir devant la pyramide du Louvres (« patate dans l’zen si tu l’ouvres ») et aux soirées Respect. Blind test rap français dans un article sur BeHype, de Jusque ici tout va bien à Je rappe mieux que toi en passant par Face à la police. Bon j’ai mis des paroles de Futur du rap de Ste Strausz mais j’ai peur d’avoir fait un flop, un peu comme son album quoi.

Un truc que j’avais pas mais pas du tout anticipé, c’est que les BD me manquent. Je sais pas je ressens le besoin d’en mettre dans ma bibli ici à Roskilde. Je me souviens quand à la fin de l’école primaire j’allais à la bibliothèque municipale de Marly-le-Roi (« Banlieue ouest profonde ») lire et emprunter des BD de Thorgal, c’était fou. En bref, Thorgal me manque quoi. Faudra que je retourne dans cette libraire française où le mec au-delà des Poches, vend aussi des BD. Dernier truc insolite, les jeux vidéo me manquent. J’ai jamais été calé des masses à ça, j’avais juste les CD rom pour mon pc quoi. Moto Racer, Tomb raider, tain on jouait pas mal aux jeux vidéo quand on était au collège et qu’on était touts fiers de notre dernière paire de Ellesse vert foncé. En fait quand tu pars pour longtemps à l’étranger c’est un peu comme quand tu vas mourir, tu vois toute ta vie défiler devant toi. Sauf qu’au lieu de mourir, tu vis l’une des meilleures années de ta vie.

Dernier truc français, Hefner Jr vient mixer au Dunkel à Copenhague samedi.

Foucauld : http://www.myspace.com/foucauld
Hefner Jr : http://www.myspace.com/hefnerjr

DÎNER FRANCAIS @KORALLEN

2007-09-21T02:50:00.000-07:00

Les composants :

- Salade

- Vinaigrette

- Pommes de terre

- Lardons

- Emmental

- Oignons

- Béchamelle

- Chou fleur

- Crêpes

- Nutella

- Glace au nougat

NEVERLAND

2007-09-18T14:39:00.000-07:00

I don’t exactly know what I was expecting in Denmark. Maybe fjords, like in the commercial for the Danone yoghourts, or like in the first book of philosophy we all read in high school Le Monde de Sophie. Fjords and, bikes. But nothing related to any kind of substance. There must be a French substance, I don’t get it because I don’t have this outside look I have with Denmark. I walked a bit in Copenhagen, in Roskilde. In a farm at Trekroner, I met a Danish man, Jorg(s)en, 84 years old. Did you see Toy Story II? Just remember the old guy who repairs Woody and you’ll have a clear representation of who Jorg(s)en looked like. He listed me the countries he had seen during his life. I won’t do it, but, Europe, Northern Africa, Greenland etc. And everywhere I see those red brick buildings, with windows lightened by aged light, or even candles (in my imagination), all this when the night comes etc. And everything is windy, everything is rainy. Everything looks old, ancient. It’s like I’m in a Harry Potter film. You see no skyscraper in Harry Potter, whereas it’s the 21^st century. And the wizards write with feathers, not pens. We had a coffee on Frederikberggade, and I saw a boy, with big glasses, wearing a dusty brown jacket, alone, reading an old book, and drinking his hot coffee. This is the Denmark I discover and I want to know more about. I’m in a country of libraries full of dusty books, works, and books of magic.
Everything is calm; I understand why Denmark is supposed to be one the happiest countries in the world. When you walk by the fjord (I was expecting cliffs and I saw plains of grass) you understand, you feel it. It’s difficult to be angry at anything (except when you didn’t find a job whereas you’ve spent your four weeks in the country looking for one…). And I checked it with my girlfriend when we saw one of these famous Copenhagen young people demonstrations. Just teenagers wearing black sweaters, screaming “Fuck the police !”. Some burnt two or three cars at night and maybe one store has been destroyed, but don’t worry everybody was in bed before midnight with a maternal kiss on each cheek. Denmark seems to be perfect. Maybe the world should be Denmark. But maybe there’s something wrong when everything is too perfect.

One of my friends suggested me to add “gangsta” in the subtitle of this blog. I did it. Writing about happiness around the fjord won’t help me legitimating the presence of this term, but maybe this will:

http://www.youtube.com/watch?v=R8N9gTekfsQ

TRANSHUMANCE @VEGA

2007-09-16T11:32:00.000-07:00

Tonight, we’re going to Vega. I had asked to a Danish girl what were the good clubs in Copenhagen. Vega was one of them, according to her. I buy some beers at (one of) the 7-eleven of Roskilde. 65dkk for six beers. I still cannot believe it. I buy 12 beers, Marie will take three. We lock our bike to the station. I don’t pay for the train, I begin my first beer. Could have been unusual to drink in the train, but not. We arrive at Korallen. People still are having dinner. During the party, many people arrive, which is for me a reason to be satisfied. I don’t know why. Maybe I’ll feel less lonely or something. We talk about Facebook. The name of the site is written with chalk on the wall not painted yet, surrounded by photographs of former exchange students. I drink my second, then my third beer. Some Spanish and Italian guys are drinking cheap vodka with the local Canada Dry. I get one glass for me.

It’s late, we are going to miss the train. We hurry a bit, each one brings his personal alcohol with him. It’s September, but it’s cold outside. I don’t want to think about the winter which is coming. We make a lot of noise, we take the train. We make more noise. Some people take photographs. The Danes on their seat are not disturbed, not afraid, but something between the two. Copenhagen. I hadn’t been here since my girlfriend is gone. Thirteen days, too long. We go on the right, which is the wrong way. Then we go back, on the left. Ten minutes of walk to the club. We speak in European languages, we sing, some guys go to pee behind unlucky cars. We finish or throw away our drinks, come into the club. I meet some French guys. Don’t remember how. I get a vodka tonic, I don’t remember how. We just, visit. There are several dance floors. It’s hot in here. I mean, in just a few minutes, we all are sweating. We all dance. I need to pee. I look for the restrooms. I meet a French guy. We talk a bit; he’s in Copenhagen for holidays. Two Danish girls come to us:

“Hey guys! We heard you talking; you’re not Danish are you?”

“Yes, actually we’re French”

“Don’t you want to go outside with us?”

The other French guy agrees. I show the girls I’m not seduced by this idea.

“Ow… Come on, my friend here thinks you’re very sweet”

“Hmm… Ok, I just go to the restrooms before.”

“Yes! We wait for you!”

I escape to the toilets. A few minutes later I walk quite fast to avoid the two Danish girls. They see me. Friendly and comprehensive look from the French guy. Yes, done. I join my friends. Then, just, dancing, intriguing Danish people because of our language, dancing on sofas, screaming, falling on the floor… Going back much too late for me to Roskilde. Buying sandwiches at (one of) the 7-eleven because I’m soooo hungree, reading a mail from my girlfriend, smiling, answering something as short as sincere because I’m still drunk, and sleeping, deeply. Tomorrow, which means in 14 hours, there’s a Costumes party.

2007-09-16T10:49:00.000-07:00

SUNSET IN JAIL

2007-09-13T15:08:00.000-07:00

PORTUGUESE NIGHT @GIMLE

2007-09-11T09:46:00.000-07:00

On monday we all had the pleasure to attend to the 1st International Café at GIMLE. The country that was organising? Portugal. I should ask the Portuguese girls what were the name of the dishes we've been eating... An exquisite salad, different kinds of olives of different colours, it was you know like fireworks of olives, and most of all, some shrimp doughnuts (not sure about the name)… I still have the taste in mouth! We also got some Portuguese alcohol, Porto, some red one, and some white. Maybe not enough but the good thing was that we had some beers (half a litter) for 20dkk so that a few student including me, got drunk.

The party in itself, well, just an average exchange students party, it was raining outside but burning inside. International parties are like those five scoops ice creams you can buy here : colours everywhere. Languages everywhere, English mixed with Espanol, Italiano, Français, Deutsch... It was just WOW, like the smiley who has rainbow stars instead of eyes. We’ve been dancing on “Voyage Voyage”, I tried to make my friends dance the Tektonik but as I quite cannot dance it myself it hasn’t been a success. Lithuania beat France in the Basketball Euro ’07… So the Lithuanian guys mocked me. An Iranian girl told us that she was feeling sceptic about the film Persepolis, but what she described about the life in her country made me feel happy to live in France.

Too drunk, I decided to stop drinking and to go back home. I just ate mushrooms in the common kitchen and then went to bed. It still was raining outside.

CLIMAT. TRAVAIL. RELIGION.

2007-09-09T05:50:00.000-07:00

In Paris this summer was inaugurated Vélib’. I was kind of expecting the same thing here in Copenhagen. “Not at all”, as T. Ally & Charly Greane said. Why would you want to rent a bike whereas you already have one? If you’re Dane, you own a bike. I could say I’m real Dane now. I have a bike. You hear me, I have a bike! I got it on last Thursday. In France I don’t have my driving licence, so that I’m not “free” yet. In Denmark, freedom is not getting a car, but getting a bike. I’m a free man in Denmark; I could even say that I’m a real man now, a male. My bike is a kind of racer. The colour? Deep blue and flashy green. It looks a bit like the bikes we have in our family house in Bretagne (Brittany). Old bikes my parents and even my grand parents use to ride on. They still work, like my new Danish one. Now I go to RUC (Roskilde University Centre) by bike, instead of 50 minutes by foot, 15 minutes by bike. That’s pretty much better.

Another constituting element of Danish culture is beer. I’m student in Lille, in the north of France. There you can find some serious beer drinkers. Before coming to Denmark, I thought I was one. But once again, “not at all”. Danish are drinking all day long; at any time, and everywhere. In France if you drink alcohol in the train or in the subway, whatever the time is, people watch you with determined contempt. Here not. They sell beer at the university canteen, and other kind of alcohol as far as I remember. On last Friday, a truck of beer came on the campus, Danish students organised a boat race on the lake of the campus. Everything began at 3 p.m. Everything means drinking beer. En bon Français, I still cannot imagine myself drinking beer with friends during the afternoon inside Sciences Po Lille. When you drink water in France you drink beer in Denmark; when you drink wine in France, you still drink beer in Denmark.

One last thing I notice here is the Danish sense of fashion. “J’ai mis le Fred Perry, c’est pas pour rien” said The Shoppings, a French indie rock electric band. My girlfriend bought me some Fred Perry shoes for my birthday. I’m quite proud of them. But the point is that in Denmark, you find some Fred Perry shoes or clothes in the Danish “Decathlon”. It’s almost like you can find some at the supermarket. Everybody wears this, even the children. On last April I saw Uffie on show, she was wearing some Reebok sneakers, flashy yellow and orange ones. This summer at a party on a boat where Smirnoff Ice used to be free every Wednesday, a guy from The Teenagers was wearing some very flashy Reebok too. I’m not used to seeing this at every corner of the street in France, but that’s the case in Denmark. Here sneakers are like 7-Eleven, they are normality. They are democracy.